Sunday, June 24, 2012

1. Somos repeticiones de un tiempo, de un evento, de  un algo, pero no somos réplicas exactas. Las cosas pasan sólo una vez con las mismas características.
2. ¿Yo? ¿Ser escritora? Yo sólo soy pobre...
3. Me pregunté esto hace poco, cuando leía una entrevista que le hicieron hace años a Carlos Fuentes. Yo ocupo casi todo el día en trabajar como teacher, desde 8 am a 6 pm, todos los días. Y las horas que me quedan las ocupo en escribir cuentos borrador, novelas empezadas, blog, lecturas variadas, además que estudio la licenciatura en lengua extranjera en la Normal Superior. Ahora por ejemplo se ha sumado un séptimo libro a la fila de libros "no terminados": "Experimentos científicos para niños", porque me encanta leer de física, química, biología y ciencias naturales (pero como soy torpe, la información la busco explicada para niños), además de literatura y la Ley general de Educación y la Constitución Política de México.
4. Ser escritora es parte de la andanza, pero no es el fin (al menos para mí)
5. Yo nunca seré como nadie más, yo no seré como una Gioconda Belli, como una Sor Juana Inés de la Cruz, como una Silvia Molina,  como una Almudena Grandes, como una y una u otra. Porque ellas son únicas, y aunque alguien más repita sus caminos, siempre serán exactas a un tiempo, un espacio, una voluntad que lo que logra es un eco, una repetición, pero no una creación única. Y eso me basta. Soy yo, única, aunque haya repeticiones de un todo y una nada.
6. Yo soy teacher, maestra, ñoña, trabajadora, investigadora de las cosas que atraen mi curiosidad, lectora y a parte escribo.
7. Y quiero escribir, aprendiendo y sabiendo más de mi propia lengua, así como de descubrir en mi trabajo escrito, formas de hacer sentir a quien lo lea. Descubriendo a veces, filtros emocionales que desconozco dentro de mí.
8. Yo me repito sólo en lo que amo :D Y así soy yo.

3 comments:

W Garcia said...

0. Tengo la garganta irritada. Me pasa siempre que fumo, o cuando deciende la temeperatura, también los días que paso en Distrito Federal y todos los lunes, desde que tengo memoria de mis achaques. Pero las gargantas irritadas nunca son replicas exactas de la misma garganta que bebe aguardiente de martes a domingo.
-1. ¿Nosotros? ¿Condenados? Nosotros nomás somos hijos de Pedro Infante e Isabel Allende.
-1/4(n^2). Como siempre, las constelaciones no saben de chismes de barrio. Que si X se tiró a Y pero Y quería con Z, aunque Z fuese del otro bando y anduviera de paseo con W en las de O-mega. Son meros anhelos de transmitir nuestra humanidad (terrenaria) a esferas etéreas. Contagiar de mortalidad aquello que ni siquiera se entera de nuestra existencia.

No entiendo el interés por las definiciones, de hecho. Pero al menos 1 de cada 100 puede no formar parte de la tendencia, sólo por dar creedibilidad a la estadística.

¿Qué pretendíamos decir cuando dijimos quienes éramos? Me falla la memoria.

María Montelongo said...

1. Como siempre se lo he dicho, Usted escribe mejor que yo :P Al fin y alcabo, seremos polvo. Y nada más. Saludos puej.

W Garcia said...

¿Aunque escriba con tamaños HORRORES ortográficos?

Me agrada participar en este espacio, ser la resonancia de algún pensamiento menos gris que mis años.

A veces soy demasiados "peros" y antagonismo, excesivo critisismo que olvida su propio grado de humanidad. Pero en el caso de sus pensamientos entre líneas, me siento menos mundano y acaso un poco comprensivo, acaso.

Ni siquiera creo que me exprese de manera inteligible y hasta puede que presienta ironía en su comentario. Si es verdad que piensa que escribo mejor de lo que usted lo hace, es un profundo menoscabo a su ingenio.

La claridad expresiva, el gesto lascivo bien logrado, la inmanente melancolía; estas y otras cualidades encuentro en su lenguaje. Pero detesto el meloso intercambio de cumplidos y, aún más, el prurito de retribución. Así que no crea que la halago o usted lo hace conmigo.

Dejo entrever las personales inseguridades, con la esperanza de superar la vergüenza que siento al desnudar mi intelecto frente a un interlocutor inanimado, como el caso de un teclado.

Verá, yo creo que usted (y yo, por supuesto) escribe para sí misma, no para sus lectores, a quienes pueda que conozca o no, en persona o a través de algún medio. Es el tipo de escritora que le inconforma su escritura. O sólo sea yo, acaso.