Sunday, April 26, 2009

La punta del cerro

¿Quién me enseñó a escribir? A preocuparme por no salirme de los cuadritos de las libretas scribe que papà me compraba. ¿Quién? Mi maestra Rosy. A punta de una gran paciencia y a punta de gritos, aprendimos aquella generación de 1 A en el 86 a escribir. La figura del maestro de primaria se ha ido desgastando con el tiempo, a perder esa valorización que en tiempos de mi madre, se le veìa como el iluminado del pueblo, quien sabìa de protòcolos a su manera de haberlos aprendido empìricamente y enseñarlos dentro del aula de clase. Gracias a esos maestros que fueron tan buenas personas, estàmos aquì hoy en esta adultez tan sìsmica. ¿Quién me hizo amar mi primer libro? Fue mi maestro sustituto del tercer grado. Llegó cubriéndo a una maestra con permiso de gestación y él se quedó con el latido de mi corazón más grande que me ha hecho uno de mis maestros, me comí las fábulas de Esopo como desesperada, gracias a él. Siempre traía el libro de lecturas del tercer año que nos proporcionaba la SEP. Lamentablemente ya no lo tengo para poner su bibliografía, pero bien recuerdo haberlo cargado para todos lados y fue el primer libro que me sacó grandes carcajadas malignas y de entendimiento infantil. Después de ahí usaba el clóset de mi cuarto para devorar las historietas de la editorial Posada, de su edición "Duda" Lo increíble es la verdad. ¡Ay, Dios! Qué buena infancia tuve con esos libros... vino la secundaría y la manía adolescente de verlo todo tan gris, con las discusiones de si Carlos Cuahtémoc Sánchez era literatura o no con su famoso "Grito desesperado", yo por mi parte no salía de esos autores de postguerra como Kafka y su carta al padre o del Anticristo de Nietzsche que me hacían sentirme un emo retro en aquél tiempo, claro y que humorísticamente leía junto con esa revista amarillista y sensacional que es lo insólito. Me sacó las carcajadas más fuertes que un libro me ha podido sacar, sin menospreciar al Quijote con sus peripecias o al periquillo Sarniento o con VOltiere y sus novelas de viajes. Puff, qué buena fue mi adolescencia, con esos libros que desfiguraban mi pensamiento, porque aun no había la suficiente capacidad de madurar tantas ideas tan complejas de aquellos autores. Libros que también fueron mis maestros, porque entre más lees, más escribes. Y qué si trabajar con mis maestros de la Universidad como colegas, para mí, sí sería esa punta del cerro, donde el aire es fresco y cercano, donde les diría gracias, a todos mis maestros por esa vida y por su función dentro del aula y fuera de ella, gracias por sus enseñanzas. Aunque algunos hayan hecho juicios conmigo, rabietas y demás sulfuraciones, muy bien merecidas.
Un gran abrazo a los maestros.

Sunday, April 19, 2009

Se mofan de Calderón en la serie cómica South Park

LA REDACCIóN

Mexico, D.F., 16 de abril (apro).- La serie de dibujos animados South Park se mofó del presidente Felipe Calderón en su más reciente episodio, en el que lo hacen ver como un mandatario inepto, pobre y corrupto. Los creadores, ya famosos por sus sátiras políticas, sustentan la trama del último episodio de la décimo tercera temporada en un complot de los gobiernos internacionales consistente en robar dinero a un extraterrestre. El gobierno de México frustra el plan de los mandatarios internacionales, cuando Calderón toma la decisión de gastar la fortuna en la compra de 32 hospitales y la creación de 7 parques acuáticos. Calderón es caricaturizado en su oficina con un ventilador de escritorio dañado, viejos archiveros con papeles desordenados, y cuarteaduras en las paredes. South Park inició en 1997 creada por los artistas Trey Parker y Matt Stone. Sus ilustraciones han servido a documentales de Michael Moore y Al Gore, su visión crítica y sus sátiras han sido también condenadas por representantes del Partido Republicano.


Friday, April 17, 2009

Abrí los ojos, y miré a lado de la cama y él estaba ahí, durmiendo desnudo, el hombre más feo que en mi vida he conocido, estaba ahí, junto a mí. Él es tan desafortunado estéticamente que sólo piensas en avalanzarte contra su rostro y desfigurarlo más. Dibujarle una sonrisa al estilo emo, con navajas y cuchillos. Al cabo, ya nada es posible que pase en ese rostro tan tan feo. Él es el hombre más horrorosamente feo con el que he dormido. Me levanté de esa cama y me puse mis botas y lo dejé ahí, desnudo, con la certeza de que soy el peor recuerdo de su vida. Tomé el dinero restante y tomé un taxi, me fui a casa, con la idea de llorar sólo cuando esté sola, con la idea de jamás volver a tener su confianza y aprecio. Todo por robarle hasta el último peso de sus bolsillos, por estar borracha hasta las trancas y besar la cerveza de su piel, mientras le decía: ¡qué ojos tan bellos tienes, guapo!.Él, es el hombre más feo de los que se ha quedado clavados mis labios y mi cuerpo. Me ha dejado colgada el hombre más feo de todos.

Thursday, April 16, 2009

Mamá lleva dos horas de muerta frente al televisor. Mientras, he devorado la última salchicha en el refrigerador y aun sigo con hambre. No he llamado a la cruz verde o a la tía Cuca que vive a dos cuadras de casa. Pienso en que antes de morir, ella debió comprar un envase de dos litros de refresco negro para soportar el calor, el ruido del televisor, el hambre. Mamá ha desarrollado en esas dos últimas horas, ese tacto de escucha natural, ha escuchado de todo,le he contado sobre chicas, sobre la música rock, sobre que he vaciado su refrigerador, sobre el alcohol y las drogas. Tiene los ojos fijos y fríos, tiene la piel seca y estirada, tiene la boca chueca como solía tenerla cuando me golpeaba con esos gritos del infierno por irme de casa, por vagar tanto, por las chicas que llevo a casa, por el alcohol que sale de mi piel y por esos ratos de rock. Mamá sigue teniendo esa misma expresión, pero en el silencio, la muerte no la ha dejado gritarme: ¡eres de lo peor! , la muerte, nos ha traído un revés de madre. La miro como ella ha visto a ese televisor por dos horas y continúo platicando tan bien con ella. ¡Qué buena se ha vuelto mamá!.


Saturday, April 11, 2009



Señorita tiene siempre los ojos grandes, tan grandes para rodear el cuerpo de su gato sentado en el sillón y todo en esa habitación. Señorita no me habla, ni me deja hablar, se va de mi lado, se para, se levanta y me mantiene suspendido. Esperando. Señorita se ha ido.

La habitación se queda sola, un sillón con un gato centinela y videojuegos esparcidos por todo el piso, whish you were here, se enciende el estéreo, el ruido es alto, pero las paredes de la habitación impenetrables, nadie sabe que estoy aquí por Señorita. Nadie, excepto Señorita y su gato.

Conocí a Señorita en los pasillos de la escuela, ella leía un libro, sentada con las piernas tan juntas que me pareció la mujercita más tierna de la Universidad, su cabello corto y negro, sus manos tan blancas con uñas recién cortadas y esmaltadas de color caramelo, párpados rosados como de princesa japonesa y labios vampíricos.

Besé a Señorita en la tercera cita, besé a Señorita entre sus tiernas piernas, temblé cuando ella me mordió, cuando me tomaba la nuca con ese toque gatuno y siniestro, cuando me dejó sin dignidad al ganar siempre en todos los videojuegos y me ató en su suelo, y me dejó esperando. Ahí tendido vigilado por su gato, con la puerta de la habitación sellada.

Señorita siniestra, Señorita con apariencia tierna, Señorita gatuna, Señorita a quien trato de describir.

Despierto y ella está nuevamente aquí, con sus ojos tan grandes, con su gato acariciando mi cuerpo cansado y mordisqueado por los salvajes colmillos de esta chica. Ella me quita la gasa de la boca y me deja descansar, toma a su gato en sus brazos y enciende el televisor, me ignora mientras me pierdo en el sueño nuevamente y mis ojos la ven tan bélica contra un montón de zombies que salen de la pantalla, Señorita exterminio, Señorita es una perra secuestradora, Señorita maldad leyendo un libro en el pasillo de la Universidad, Señorita comiendo de mi grupa. Ella con poderosos rayos que salen de sus ojos, me somete desde su sillón, acariciando a su gato, lanza gasolina al viento, ella desde el último piso de un apartamento en los suburbios, disparando a distancia hace caer uno a uno a sus novios en turno.

Whish you were here, vuelve a sonar, el estéreo con un sonido más suave, la habitación está sola, no hay ningún videojuego en la habitación, no está el gato en el sillón, yo ya no estoy amagado y los ojos de Señorita los recuerdo siempre tan grandes. Señorita no está y ha dejado la puerta abierta. Señorita, mi señorita se ha ido.

Thursday, April 09, 2009

Para que nadie te hiriera, para que nadie se metiera, en tu vida así como así…
Enanitos verdes.

Gabriela siente el corazón como una cacerola hirviendo que va a estallar dentro de sí. Tiene que decidirse a tocar la puerta, verlo a los ojos y aguantar el llanto para poder explicar lo que siente. Eso que todo mundo sabe, pero que nadie entiende.
¿Estabas ocupado? Piensa, que primero hay que preguntarle sino lo molesta, pero es obvio que ella lo molesta. Lo molesta con sus miradas de aguacero, con el sonido de su corazón y con esa respiración de ratón corriendo.
Hola, ¿cómo estás?, claro que le contestará que cómo quiere que esté después que casi le saca la katana y le rebana todo el cuero, y es que Gabriela es a veces impulsiva, llena de fuego en las manos y con la capacidad de rebanarlo todo sin preguntar.

Mejor decirle un Hola, quiero que sepas… que lo siento.
Pero qué estúpido es eso, si lo sintiera, se hubiera detenido antes de atacar, preguntar y luego hacer conjeturas o matar. Ya nada se le podría creer a Gabriela, después de siempre querer golpearlo todo, y gritar como una psicópata descontrolada.
Ella se para frente a la puerta de la casa de él y mira con nostalgia las risas, los abrazos, los… que ya se han ido por nada… Toca… y… Gabriela siente que ha estallado su corazón.

Wednesday, April 08, 2009

Foto tomada por la web cam del Max en su cabina el 9 de Abril del 2009






Okey, Mañana Jueves 9 de Abril a las 4:30, música, y lectura en el programa de "El Loco de Max " en http://www.xhweb.com.mx/

Su frecuencia radio net.

Espero nos puedan acompañar :D

Pd. La página pide contraseña, pero es puro pedo, con cualquier cosa que se ponga uno entra :P

Tuesday, April 07, 2009

Jueves 9 de abril a las 4:30 con el programa d we radio el loco d max, leeré un cuento y fragmentos d Testamento, spero me acompañen porque estaré muy mal pedo desde ahora que empieza la borrachera en amaya's drunkyjunky's house.
Los espero, y esto sigue siendo un huracán.
Memo en música en vivo, Cano en narrativa y su servilleta narra-poesía a gui gui.
La palabra “lejos” siempre estuvo cerca de mí. Y por fin me quedé en el terruño donde soy… sin embargo aquí un ejemplo de ellos que sí se fueron, felicidades y que sigan los norteños dando.
Artículo de la revista inmigrantes en Canadá.
http://www.albertacanada.com/immigration/about/raul.html

Y qué historias puedo traer de ellos:
Cuando la pasaba en Calgary, conocí a Belén, una venezolana muy guapa y agradable, íbamos a un bar Irish en el down town y se vino Collin. Yo le dije a Collin que Belén tenía un gran trasero, cosa que supero mis expectativas, no el trasero, sino que Collin se fijara en ell, fui su celestina y al igual que Cota y su esposa, los conocí de novios y ahora son un matrimonio que juntó Gales y Venezuela (Colin y Belén); México y Venezuela (Cota y Ameli); México e Irán (Mi bro y Mariam); pero también que separa... Coquish y su servidora. La vida es así, a veces una visa que expira o te da el pase para tu ciudadanía. Felicidades chicos.

Monday, April 06, 2009

Tú siempre tienes las palabras: Gracias papá pitufo, por eso eres papá:

¿Sabes qué creo? que quizá se puede o podemos tener control de nuestro presente o futuro inmediato, quizá también del pasado que nos constituye, pero que a la vez, nos hace siempre diferentes...pero siento que lo que te sucede es que estás manejando muchos pasados muy vivos aun..y sobre algunas de esas personas que volvieron a tu vida o que pertenecen a un pasado reciente, no tienes tanto control, osea, que se escapa de ti la manera en que ellos cierran sus circulos vivenciales contigo...y te digo, ya no tienes nada que ver tú, sino cómo ellos estan aún diciendo muchas cosas que no te dijeron...ps en fin, tu trankis, bonita, ya no depende de ti.
Por otro lado, respecto a tus "miedos"...ps no sé, lo dejaste muy generalizado, quizá por todos estos pasados que de alguna manera y en estos últimos meses, has confrontado o te han confrontado a ti (en sueños, en cartas, en charlas, etc)...al respecto, sólo puedo hablar por mi y decirte lo que ya sabes y te repetiré cuantas veces:
fragmento de un correo de papá pitufo que siempre sabe tocar como seda en mi alma. :D infinitas gracias a pesar de los pleitos y sorry por el ventanazo, pero ya sabes cómo somos los narradores , eh!! por las que me debes :P

Sunday, April 05, 2009

Obsesión, maldad, pericia, falta de pericia, ego, fijaciones, poca autoestima… la vida es corta para averiguar si un hombre intenta seducirte porque hay algo serio que no te lastimará detrás de todo el cuadro al óleo que arme para que tus labios caigan sobre los suyos o es sólo seducción por alguna razón nombrada arriba. Seducción que si uno no la analiza bien, pesa en lágrimas. En fin… me había agradado alguien, creo que bien, pero el agrado que tuve por esa persona la terminó por sus propias palabras… en menos de una semana ¡qué chispa!, es cierto: uno muere por su propia boca, como dice un refrán muy conocido. Por otro lado, como me escribía aquel amigo narrador, Isa, por qué mejor no nos vemos en persona… y yo prefería seguir con el estilo epistolar, porque me llenaba más leyendo sus palabras que viéndolo a él en persona. Él fue el que me escribió los correos electrónicos más largos que hasta el momento he recibido, casi hasta 15 cuartillas que me contaban una historia de algún amigo semi-loco, las piernas de algunas chicas, o un viaje estilo detectives salvajes, o historias con mucho sexo, música y alcohol. Nos quisimos mucho fraternalmente, es una figura que admiro al leer; sin embargo, por tanta complicidad insatisfecha por la sed que uno sentía por el otro o por la seducción maltrecha, nos ahogamos poco a poco. Las amistades literarias son tan peligrosas cuando uno está tan caliente y solo, cuando uno se sienta y no piensa en el otro, esas amistades son para mí el reflejo de la seducción que tenemos por las letras. Y, ciertamente las letras no se encuentran en mirar de frente a frente a esa persona o sacudirla con patrañas sin nunca decir, me gustas para un polvo. Esas patrañas que se reconocen también, pero que ni se conocen como persona o se aceptan como la gente ·”normal”. Me hace ponerme triste y pensativa… ¿se vale desechar a esos conocidos? Y hacerlo como si nunca se hubieran visto para no resultar dañado. Pensando en ello. Creo que sí.
Aquí una historia:
Había dejado mis cuentos sobre la cama de la habitación, había enfrente un sofá cama color rojo como aquel cuarto y un televisor recién adquirido, él se puso a beber y ella y yo lo seguimos, aquello parecía una carrera de caballos, ¿quién llegaría primero a la meta de emborracharse? Daba igual, el punto era perder la inhibición. Me recosté sintiéndome muy mal, ella dormía tan blanca como un vampiro y él sólo me contaba historias mientras descalzaba mis pies con los que se masturbaría más tarde. La fiebre me golpeaba sin basilar con aquellas balas que sentía en el cuerpo. Ella brincó a mi lado y temía que me echara de la casa con el malestar. Comenzó a rezarme en el oído un cuento de sangre, una historia donde podría morderme y dejarme sin alma. Él la miraba con esa mirada que nunca le había visto, tan intensa y llena de deseo. En ese momento supe que vernos frente a frente había sido una metida de pata. Una amistad que creció a borbotones y se iba secando por la falta de límites que nos inculca la sociedad, ciertamente, el escritor se siente ombligo de Dios y olvida eso… Él dejó mis pies y me besó, ella seguía con sus historias sanguinolentas y llenas de sexo en mi oreja y yo seguía pudriéndome en fiebre. Quería salir de ahí, decirles que todo se había ido al carajo, que ya no los veía igual y que cualquier cosa que fuera, yo había ido por una amistad, ñoña, sin balas y sincera. Pasaron las semanas y a él le hice ver la suerte de su orgullo batido en el caño, éramos amigos, lo éramos, pero empezamos peligrosamente mal. No los he visto desde entonces y corren los años, no los he visto en persona, pero los sigo leyendo.

PARA FONDO DE PIOLÍN

Una vez el cuerpo estaba herido y le dijo al corazón: He estado herido, pero el médico me curó, peró tú, cómo curarte si no hay médico para tu dolor... El corazón le respondió: No, no tengo un médico que sane las heridas o me cuide con tibios caldos o me arrope cuando haga frío o me baje la fiebre con su mano. Es por eso, que cuando el corazón está herido, cada quien tiene la forma particular de curarse, a veces puede ser con alcohol, con el llanto entre las almohadas, con la furia que golpea la cara, con la ignorancia, o con las risas viendo un arcoiris sobre el pasto o simplemete es por ello que el corazón no tiene médico, porque cada quien va curando de forma única su corazón.

También fuiste importante, señor Cuervo, gracias por escribir Gustavo :) yo a mi corazón le he curado con Testamento.