Acá el nuevo blog, pinche aquí y no se pierda:

1. Testamento llega a su fin. Pero aún no sé cómo terminarlo.

1. Hoy he ido a votar.
2. Que el país cambie, no tengo una idea objetiva sobre ello, pero no dudo que algo cambiará como todo cambia. Yo más bien soy de esas personas que cree que el ser humano es un error en el Universo. Una incomodidad necesaria.
3. El ser humano me conmueve severamente, tan sólo eso. El hambre, la pobreza, la avaricia, las virtudes, misericordia, la inmortalidad, todo ello me enloquece y siempre me hace admirar el entorno.
4. Hoy mis pulgares están marcados por el cambio.
5. ¿Qué pasará? Lo que ya está escrito.

1. Somos repeticiones de un tiempo, de un evento, de  un algo, pero no somos réplicas exactas. Las cosas pasan sólo una vez con las mismas características.
2. ¿Yo? ¿Ser escritora? Yo sólo soy pobre...
3. Me pregunté esto hace poco, cuando leía una entrevista que le hicieron hace años a Carlos Fuentes. Yo ocupo casi todo el día en trabajar como teacher, desde 8 am a 6 pm, todos los días. Y las horas que me quedan las ocupo en escribir cuentos borrador, novelas empezadas, blog, lecturas variadas, además que estudio la licenciatura en lengua extranjera en la Normal Superior. Ahora por ejemplo se ha sumado un séptimo libro a la fila de libros "no terminados": "Experimentos científicos para niños", porque me encanta leer de física, química, biología y ciencias naturales (pero como soy torpe, la información la busco explicada para niños), además de literatura y la Ley general de Educación y la Constitución Política de México.
4. Ser escritora es parte de la andanza, pero no es el fin (al menos para mí)
5. Yo nunca seré como nadie más, yo no seré como una Gioconda Belli, como una Sor Juana Inés de la Cruz, como una Silvia Molina,  como una Almudena Grandes, como una y una u otra. Porque ellas son únicas, y aunque alguien más repita sus caminos, siempre serán exactas a un tiempo, un espacio, una voluntad que lo que logra es un eco, una repetición, pero no una creación única. Y eso me basta. Soy yo, única, aunque haya repeticiones de un todo y una nada.
6. Yo soy teacher, maestra, ñoña, trabajadora, investigadora de las cosas que atraen mi curiosidad, lectora y a parte escribo.
7. Y quiero escribir, aprendiendo y sabiendo más de mi propia lengua, así como de descubrir en mi trabajo escrito, formas de hacer sentir a quien lo lea. Descubriendo a veces, filtros emocionales que desconozco dentro de mí.
8. Yo me repito sólo en lo que amo :D Y así soy yo.

1. Encontrar el mundo de uno mismo, es como llegar al final del envase del litro de nieve de la Holanda: No pasa nada. Te queda un buen sabor, pero siempre subes de peso.
2. Tuve un ataque de pollo frito, nieve y coca cola. Todo se debe a que me hice la pregunta de la vida: ¿Qué voy a hacer de mí?
3. Estaré desempleada en menos de un mes y lo he puesto como el pretexto perfecto para escribir y coquetear. Aunque el coqueteo es lo que ya he empezado. ¡Auuu!
4. El mundo es una chingada que merece la pena chingarse de inicio a fin.
5. He dormido como un demonio. Las horas las mido con almohadas y eso me encanta.

Amores regios

Era un chico lindo, con las manos de una mariposa y el pene metálico como una lata de veneno para insectos. Me gustaba verlo machacar la pulpa de los jovencitos de la cuadra a la menor provocación. A todas las jotas les agradaba.  Lo invité a casa y le puse un vaso con hielo y whisky. Se zampó todo lo que le serví. No hubo pretexto para acercarme a él, cuando me llamó: “Escultor, escúlpeme a mí”. El chico sonrío y se divirtió un rato conmigo como si fuera como los demás chicos a los que fumigaba. Vimos el televisor con el rabillo del ojo, mientras lo aplastaba con mi cuerpo como una cucaracha. Me hizo prometerle que le haría una escultura, mientras lo atravesaba. Era un chico lindo. Uno de esos que solamente puedes acabar haciéndolos piedra para que siempre viva dentro de ti. Y así lo hice, después que machaqué su propia pulpa como él lo hizo con los demás chicos de la cuadra. 

1. Estoy presionada como una quesadilla en el comal. No puedo pensar con claridad.
2. Después de permanecer 15 días corrigiendo textos borrador, la cabeza se me hace más hueca.
3. Creo que tengo piojos.
4. La próxima semana retomo el proyecto de novela. Ahora biblioteca y lectura buena onda.
5. En un mes y medio ya no tendré trabajo. buh. Dos meses sin remuneración. It's evil thing.
6. Grr. Estoy mal. Ah, y qué feo son los celos y la posesión. Repudio todo comportamiento de esos. Me caga y sin pañal.

Por la amistad

(borrador)

Isadora Montelongo 

Minerva cerró la portezuela. Encendió el auto y dijo que sería la última vez que haría algo loco.

Nos fuimos de viaje como en los viejos tiempos.

─ ¡Amiga, te vas a casar! ¡No puedo creerlo!

─ Ya sé…y a los 22 años.

─ Mi amiga desde la infancia enculada. Te enculaste, realmente por fin te enculaste. ¡No lo puedo creer! ¡Mierdas!

Minerva decía que jamás se casaría, que si encontraba a un chavo, sería para encerrarlo por un fin de semana y darle repetidas veces el culo. Así lo hizo siempre desde que juramos que nadie nos quitaría nuestra soltería, porque la verdad le teníamos pavor al matrimonio. Además estábamos chiquillas. Y yo nunca creí que lo dijera en serio hasta que cayó en el ritual del amor. Las chicas siempre caemos en el ritual de lo romántico y Minerva no sería la excepción, como yo.

Puedes encularte de un hombre, conocerlo, acostarte con él y hasta adivinar qué es lo que hará, pero en realidad, jamás verás la absoluta verdad  en él. Los hombres son lo más sucio y más si es para casarse con ellos.

Jorge era el suertudo. El hombre que llevaría a Minerva al altar. Pinche viejo.

Salimos rumbo a la carretera. Minerva tenía puestos los lentes de sol y apretaba el acelerador como si el mundo se fuera a acabar.

─ La vida es un pasamontañas, amiga. Nunca sabes qué rostro te va a ocultar detrás.

Abrí la ventana y respiré el aire de la carretera. Un paisaje verde se metía por los orificios de mi nariz.

Minerva manejaba y veía los cds de viaje. Le gustaba escuchar sonidos con clase. High way to hell de AC DC. Coreaba con la boca despintada y los hoyuelos de sus mejillas. La carretera era un mapa sin pintar. Yo impulsé mis brazos hacia el techo del auto, queríamos ir como dos endemoniadas hasta el final.

─Recuerdas ese día de campo con los hermanos Pérez.

─ A huevo, ¿qué se habrán hecho esos dos?

─ Quién sabe, pero cómo eran de divertidos. Me acuerdo de los pantalones del Ángel. Qué viejo tan rico.

─ Ya sé, ni Jorge las tiene así…

─ ¿Y si pasamos por el lago donde nos quedamos esa vez?

Minerva manejó algunos dos kilómetros más y giró en la vereda donde hace dos años habíamos ido de día de campo con dos hermanos que conocimos en una noche de diversión.

El lago estaba casi seco. Bajamos y los tenis se llenaron de tierra seca.

─Wey, no mames, aquí estaba todo lleno de arbustos. Me acuerdo muy bien porque le hice una mamada a Ángel.

─Ni se la merecía por mamón, pero eres toda un alma de Dios.

El lago había quedado en un charco muerto de sed. Cerramos el auto y recorrimos el lugar. A lo lejos quedaba una cabaña a la que habíamos ido, donde nos quedamos hace dos años a acampar con los hermanos Pérez.

Minerva decía que esa cabaña había pertenecido a una pareja de esposos. El hombre era cuidador del área y la mujer se encargaba de hacer menjunjes con las yerbas del lugar, una curandera.

La casa estaba hecha trizas. Casi casi la madera de lo que quedaba de paredes, ya ni respiraba. El piso era un fragmento del ayer.  Ni las huellas de lo que Minerva contaba aparecían en el lugar.

El hombre salió de la cabaña como todos los días. Se llenó la espalda de verdor y la mujer esperó. Era el hombre de su vida desde que los conoció a los quince años y la desposó. La mujer esperó hasta que la noche se plantó de frente y todo fue oscuridad. Él no volvió. Dicen que ella ya no fue al poblado más cercano y su carácter se hizo huraño, dicen que de dolor se convirtió en  coyote  y que por eso abundan esos animales por la región.

─Puras mamadas. ¿Nos quedamos una noche o qué?

Minerva aceptó y bajamos las cosas del carro. El viaje era para sentir la pólvora por dentro.

La tienda de campaña la pusimos frente a la cabaña. El carro estaba al lado del pozo que había sido un lago muy bello.

Fumamos un poco. Sacamos el tequila del asiento trasero. Bebimos.

La noche se quedó tomando alcohol con nosotras. Minerva se carcajeaba en la oscuridad y recordaba cómo aprendimos a hacer una fogata. Siempre fuimos unas chicas diferentes. Desde que éramos unas niñas y Minerva saltaba hasta la ventana de mi casa y me despertaba en la madrugada para fumar cigarrillos a escondidas. Siempre fuimos rebeldes y nada convencionales. Nada de mamadas, como diría Minerva.

─ Wey, quemaste hasta los calzones en la lumbre, no mames.

─ ¡Qué días, amiga! Ya no volverán después de que me case, ─los ojos de Minerva se llenaron de algo.

─ Te vas a casar, amiga. No manches, eres tan gay.

Jorge no entendería eso. A él no le gustaba ir muy lejos y si no había regreso sería como morir para él. A él le gustaba mirar por la ventada del departamento y ver la ciudad moverse, comprar café fresco en la tienda de conveniencia y encajar las uñas en el teclado de la computadora por ocho horas, regresar a casa y no darse cuenta que el viento mueve las hojas de los árboles.

─ ¿Sabías que los coyotes son monógamos?

─Nop, qué hueva.

─ Yo creo que por eso la vieja esa se convirtió en uno, para buscar el paradero de su viejo. Usando su olfato.

Minerva cayó ebria al lado de la fogata con esa última aseveración. Yo bebí en la oscuridad. Siempre era la que me quedaba despierta y sólida hasta el último trago. Minerva siempre caía antes que yo. Apenas y enfocaba la cabaña cuando escuché los pasos de un animal. El aullido agudo de un coyote me erizo la espalda. Asomó sus ojos entre las tablas de madera que se caían de la cabaña.

─ Pinche vieja, namás no tienes bato y sales de noche, ¿verdad puta?

El coyote se quedó viendo desde lejos con sus ojos  brillosos y su pelaje levantado por el fresco.

─ Mine, Mine, ─ me acerqué a Minerva a gatas y traté de moverla de la pierna para que despertara.

Yo pensaba que si el coyote tenía hambre a las dos nos tragaría enteras. Minerva estaba noqueadísima. Se había bebido media botella de tequila y había gastado sus fuerzas y la batería de su celular, bailando rolas de AC DC toda la noche frente a la fogata. Yo sólo había estado contando sobre los viejos tiempos y las mamadas que había hecho en mi vida, de cómo no me funcionaba el amor y de lo mal que me caía tener una pareja que lo dominara todo. No quería morir. Tal vez correría al auto arrastrando a Minerva para que el mugroso coyote no se la comiera, pero si éste corría y nos atacaba, tendría que dejarla ahí. Pero yo jamás dejaba a mi raza. Siempre anteponía todo por la amistad. Primero los amigos, antes que yo misma.

El brillo de los ojos de la bestia se movieron de un lado al otro, no pasaba de la cabaña y me miraba entre las rendijas de las tablas del lugar. Pero Minerva tenía que casarse. Yo ni siquiera tenía pareja. Siempre he sido buena amiga, así que sería fácil dar mi carne para que el coyote se saciara y no le pasara nada a Minerva.

El coyote gruñó algunas veces, aulló seguidamente y se fue. Minerva por fin despertó con los ojos pequeños y sin creerme nada.

─Payasa. Nada más cierro los ojos tantito y ya me inventas coyotes.

─ Te lo juro. Estaba ahí con los ojos puntiagudos y el pelaje revuelto.

─Nada más tú eres la persona más compleja del mundo. Aquí ni hay pinches coyotes. Todo te lo inventé desde aquella vez que vinimos con los Pérez para que anduvieras con el Ángel y te dejaras de mamar soledad.

Yo nunca he tenido novios duraderos. A lo máximo de dos semanas.

Solía mirar el mundo como si fuera un árbol que no crece tan recto. Nunca hacía las cosas porque toca hacerlas. Yo soñaba cuando niña que Minerva y yo, jamás dejaríamos ser las mismas, pero parece que cambiamos.

Minerva me abrazó y lloró como nunca.

─Te voy a extrañar amiga. Todas esas aventuras juntas. Ojalá fuera siempre como un coyote como tú, que nunca deja a su manada.

Minerva se despedía. El alcohol me llegó hasta lo profundo de las tripas y quizás todo este tiempo, yo jamás había dejado de ser una niña.

El silencio fue perfecto. Minerva me miró y lloró justo frente a mi cara. Lloró como si se hubiera perdido en la oscuridad y yo no estuviera más para sacarla del apuro como siempre. Minerva ya no iría todos los días a casa a tomar la risa y las respuestas. Ya no crecería más conmigo como cuando éramos muy niñas y el mundo se desnudó frente a nosotras.

Abracé a Minerva y tuve que crecer.

─ Puedes conocer un hombre, coger con él, casarte y tener hijos, pero nunca olvidarás a tu mejor amiga. Siempre estaré para ti, comadre.

Minerva y yo dormimos una al lado de la otra. La mañana nos agitó la cabeza y seguimos nuestro camino. A ningún lado, como en los viejos tiempos.

─ Amiga, te vas a casar y estoy feliz por ello. Aunque no me guste la onda del matrimonio. Felicidades.

Minerva me sonrío y yo levanté los brazos, saqué la cabeza por la ventana del auto y grité con toda libertad. Minerva sólo aceleró y puso la música a todo volumen. Corrimos por la carretera en cercanía como siempre lo habíamos hecho.

─Por la amistad.

─A huevo, por la amistad. 

1. Imagino que el nombre ha de resonar en cada una de las bocas de los usuarios del metro de la Ciudad de México. Carlos Fuentes. Carlos Fuentes, como gotas entre los dientes.
2. No sé si en el transporte colectivo de Monterrey se escuche su nombre. No creo. Al menos, no como quisiera.
3. Triste saber que se nos van las mentes que abren puertas a lugares de amplio conocimiento.
4. Pero aún queda la esperanza. Pensemos/existamos/vivamos.
5. Grecia está muriendo. Libia en guerra. Rusia próximamente en elecciones, Francia en la izquierda después de tantos años, México sin candidatos que hagan que el corazón brille. Yo con mi estúpida fé.
6. Regreso cuando los ojos abren a las 5:30 de la mañana.

1. Regreso en 15 días. :D
2. El viento aún engendra nombres viejos.

1. Creo que siempre he mirado hacia adentro. Ahora quiero mirar más.
2. Me daré tiempo para mí.
3. Hay un hombre al que recuerdo. A él le guardo mucho respeto por ser el  hombre que fue leal, fiel, cariñoso, paciente y sensato conmigo. Todas mis demás parejas no me quisieron. Eso lo hice muy consciente después. :P
4. El punto es, como dice mi madre: "no entiendo porque no tienes pareja" "eres guapa y de buen carácter" Mi madre me ama, obviamente. Yo tampoco lo sé. Así pasa a veces, algunos nos vamos haciendo solos, otros, acompañados.
5. Ya no quiero estar en soledad, más bien, desparejada (aunque me gusta mucho mi soledad/nos llevamos bien) quiero una pareja.
6. Así que:
* seré menos distraída cuando vaya por la calle,
* miraré a los chicos (porque soy hetero) (me gusta ver traseros masculinos)
* olfatear, me gusta oler la piel de los chicos (seré discreta, más no secreta)
* y por supuesto, darle al tiempo esa magnífica idea de ser un río. Todo debe fluir.
7. No ocupo realmente mucho, sólo ser menos distraída. En realidad soy demasiado distraída. Y tímida.
8. A ver si funciona, sino, pues ni modo :P
9. Perdón por tanto rollo de revista rosa, pero ando muy muy muy rosita últimamente.

1. El mundo es una aventura grande. Yo lo he olvidado.
2. Tengo cuatro años en el mismo empleo. Trabajo desde las 7:30 hasta las 6 de la tarde y luego llego a casa a leer y escribir. No tengo la vida de Henry Miller o de Edith Piaf.
3. Ya no tomo ni consumo otras cosas.
4. Me he vuelto un hongo. Lo temía. Detecto un jardín  en mi habitación.
5. Mis amistades se van casando. Están en la decena de los 30 y encontraron a su parejita como en el arca de Noé. Yo sigo sola.
6. El mundo es algo grande. Sólo tengo que salir a probarlo.
7. ¡No se diga más!

LA NIÑA CARBÓN

“Soy ceniza

desde que no tengo sonrisa”.

Se dijo la niña carbón.

Mirando sus pies aprisa

corría lejos de los rayos del sol.

Tengo quemaduras de tercer

y cuarto grado.

Unas ampollas por compañía

y mucha comezón.

Si sonrío me enciendo

como la boca de un dragón.

“Soy  ceniza

desde que no tengo amor”.

Tengo un corazón 

que no se hizo diamante

sino un rojo vivo carbón.

Cuando los demás niños juegan

el corazón me late a presión

no hay fuego que no alcance 

que con sólo una cerilla cerca encendida

arranque llamas a cualquier corazón. 

Soy la niña carbón

incomprendida

de la que todos se apartan

como una bomba molotov.

Ya he quemado a la mitad de mi escuela

y sigo encendiendo vidas

aunque no tenga una sonrisa.

1. Aquí un intento de poesía cruel para niños :P

2. Soy realmente un fiasco. 

3. Ni modo... jeje.

Lucrecia

(borrador)

Isadora Montelongo

No me gusta ese ruido duro de madrugada. Tengo insomnio. Mis ojos permanecen sellados en la oscuridad, con el iris abierto. Lucrecia duerme como un monstruo. Tiene un motor de motocicleta dentro de su garganta. El pecho le tiembla cuando respira. Muevo mi brazo fuera de la sábana que nos cubre y pongo dos de mis dedos sobre su pecho. El mundo tiembla. Quiero ser un habitante dentro de ella. Caminar en dos piernas y sumergirme hasta sus adentros. El aire que sale de su nariz es tibio y seco como el aparado de calefacción. Endurece las piernas. Agito las rodillas y emprendo el viaje. La boca de Lucrecia es suave como el pasto muerto acumulado en el jardín de casa. Tiene las encías grandes como cortinas de una casa vieja. Siento sus labios latir. Su boca se mueve al sentir mis pasos. Quiero ver las muelas de Lucrecia. La vida le ha dado varias mordidas que habitan en sus dientes. Aprieto el paso. Lucrecia está a punto de tragarme, sus mejillas danzan una melodía suave. Me empujan hasta su cuello de terrible mármol. Me resbalo rápido hasta en medio de sus dos pechos. Estoy acogido. No puedo respirar. Los senos de Lucrecia me pasman. Tengo que enterrarme en medio de ellos y dejarme amar por la construcción que forman. El corazón de Lucrecia se hace un rugido. Toca una canción feroz. Quiero escuchar. Tocar las paredes de sus senos con la retina de la yema de los dedos. Lucrecia duerme profundamente. Avanzo y empiezo un nuevo andar. El camino es largo y caluroso, lo compensa su ombligo que ha dejado agua fresca como la de una fuente en medio de la plaza. Me alimento de la gota marina que se mezcla de su sudor. Lucrecia se estremece hacia un lado de la cama y yo caigo hasta su vertical. Estoy donde Lucrecia comienza. Estoy donde Lucrecia se parte. Camino adentro de sus aires. Busco despertarla para que yo deje de odiar este insomnio en el que me tiene cuando duerme y no me ve más. Me adentro en sus tierras que duermen. Entierro las piernas. Y dejo que ella sienta. Ella ahora es ella. Ahora yo duermo cuando ella despierta. Lucrecia abre los ojos y yo cierro los gemidos dentro de ella. Ella abre las piernas. Yo cierro los ojos en la oscuridad. Entonces doy la vuelta al mundo de Lucrecia.
Buenos días, le digo cuando amanece. Y duermo por fin dentro de Lucrecia



El libro a la venta

Hace poco me preguntaron sobre ¿a qué se debía que las editoriales grandes estaban publicando a autoras regiomontanas? Yo, la verdad, veo que una editorial publica a quien le envía un material que cumple con sus procesos editoriales, que el texto es del gusto del editor y que una junta editorial apuesta por él (eso, si no hay contratos donde el autor pague por su libro, que la verdad ya es de cada quien, yo preferiría pagarme unas vacaciones en Egipto). Hay que recordar que una editorial “grande” es un negocio. Un libro dura aproximadamente de 3 días a 2 semanas en novedades, de ahí, pasa a los estantes generales o especializados donde dura alrededor de 3 meses a 5 meses en librerías. Es devuelto a la editorial y se subasta; ya sea, en ferias de libro de rescate o bien al autor por un precio más bajo, aproximadamente 2 veces al valor original. Si el libro sigue insistiendo por ser vendido al mejor postor y no lo logra, se va tristemente a la pica. Ser autora regiomontana, no garantiza que la gente lea, que la gente nos mire por estar enterrados en una sociedad que siempre ha sido mocha y que ha perdido plusvalía industrial por la violencia sangrienta del narcotráfico. Una editorial grande apuesta sólo lo que va obtener en ganancias. Un negocio bien estructurado jamás pierde. Al igual que un libro espiritualmente vivo. Una editorial grande no publica a una autora regiomontana sólo por ser regiomontana, sino una autora, al menos en mi caso, publica en donde se presente, hasta en una hoja de libreta, celular, red social, blog, revista impresa reconocida, neófita, editorial independiente, editorial transnacional, en la mente, en donde pueda-n/quiera-n/ porque la necesidad de leer y escribir así lo exige. Y esas necesidades son de todos  y para todos. ¡Yei!

Mi libro saldrá de todas las librerías Porrúa, Gandhi, Sanborns, Liverpool, etc, el próximo mes, me envuelve una tristeza, pero ya cumplió lo que tenía que cumplir. Gracias a todos los que ahora lo tienen como suyo. Lo cual me llena de felicidad.

Las chicas sólo quieren plástico del sello Plaza y Janéz, les agradecen cada palabra leída en su corazón :D

1. Quien crea en la inmensidad del Universo, debe creer en la coincidencia de la vida más allá de la tierra.
2. Elipses: el sistema del amor. Cuando dos planetas se encuentran paralelamente en un punto de su recorrido elíptico, ahí, es donde el amor se concibe como el hombre lo entiende. Hay un destino, pero no porque los Dioses lo digan, sino porque el Universo tiene sus ritmos y musicalidad, siempre estarás unido a quien tenga tu misma vibración. Sólo es cuestión de que las  elipses coincidan.
3. La vida está formada por polvo.
4. Una vez que no entendemos la ausencia, no entendemos la existencia. La ausencia es el resultado de la falta de entendimiento sobre la existencia.
5. Ausentarse, no significa que no se es. Sino que no se está presente.
6. Todo es ausencia en la medida en lo que traducimos de la existencia.
7. Existes para ausentarte, pero no para dejar de ser en la ausencia.
8. La muerte es existir en otro plano, no morir y dejar de ser. Sólo se está ausente a un espacio y condiciones que ese espacio domina. Tan sólo eso.

1. Me he dado cuenta que me pongo más nerviosa cuando empiezo a escribir una novela, que cuando estoy frente a un chico que se desnuda frente a mí.
2. Dejo La galaxia. No había escrito cuento en un largo mes.
3. Hoy leeré algo, a ver qué me encuentro en la casa. me dan ganas de acostarme en el  piso con mucho refresco de cola y Bukowski.
4. Espero mejorar pronto mi escritura, a veces olvido cómo escribir.
5. Mañana comienzo nuevo semestre en la Normal, espero tenga tiempo de comer.

La galaxia

(borrador)

Isadora Montelongo

Algunas cervezas y un par de pastillas para dormir fue lo primero que me pidió Andy. Colgó el teléfono antes que yo pudiera preguntarle cómo iban las cosas. Cuando llegué a su casa, los botes de basura estaban repletos de gatos y las bolsas se desparramaban más de lo habitual. La puerta de la entrada estaba cerrada y la puerta del patio estaba rota. Algo había pasado desde que dejé de ir a su casa tras la psicosis que le daba por mirar a las cosas más pequeñas por toda la casa. Una vez dejó de hacerme el amor por ver cómo volaba una pelusa de polvo por toda la habitación.

─ Las cosas más pequeñas, tienen las respuestas más grandes.

─ ¡Andy! ¿Crees que voy a seguir desnuda y caliente hasta que termines de perseguir esa maldita pelusa?

Andy sólo me ignoró, recorrió toda la habitación admirando la pelusa de polvo con su pene flácido y escurriendo la humedad que había encontrado entre mis piernas. Yo, simplemente no podía creer que un hombre que había tenido un empleo grandioso y una cuenta de inversiones en el banco, un día llegó a decirme que el mundo estaba equivocado y que no iría nunca más al trabajo.

─ ¿Eres un gran idiota o qué?, ─fue lo único que le pregunté antes que me tratara de investigar todas las pequeñeces que él decía que yo tenía en la cara.

─ Hay un mundo en tu rostro, Ana. Tienes que verlo. ─Yo lo empujé antes que tratara de acercarse con una lupa gigante que había comprado en un supermercado. Jamás volví a su casa. Un chico pirado, para qué me servía.

Entré por el patio de atrás y cuando terminé de caminar el pasillo, ahí estaba él: en calzoncillos, dentro de una alberca de niños, repleta de agua, mirando al cielo con un telescopio de mano.

─ ¿Andy?, ─me quedé parada frente a él. Andy sólo me hizo una señal de quitarme frente a él con su mano.

Aventé las pastillas que traía en una bolsa del supermercado y saqué las cervezas para aventárselas a los blandos.

Andy ni siquiera reaccionó ante el golpe, su cuerpo estaba arrugado como si hubiera pasado todo el día metido dentro de la alberca.

─ ¿No me vas a creer que acabo de ver?

Yo quería salir de ahí. Huir, antes que su discurso me alcanzara. Fue imposible.

─Ana, ¿recuerdas aquella pelusa en la habitación?

Aquella pelusa la había grabado en mi mente como una gran bomba que había destruido nuestro amor.

─Andy, deja de tirar saliva.

─ Esa pelusa había salido de tu rostro, Ana.

Yo no podía creer todo aquello que escuchaba. Si un hombre ya no quiere coger contigo, es fácil que lo diga, pero que te deje en la cama por una pelusa, yo no podía concebirlo.

─ Mira, Andy, sólo te traje tus pastillas y algunas cervezas, que Dios te bendiga y te ahogues en el agua de esa alberca.

Me di la media vuelta y salí por el mismo pasillo en el que entré. Andy corrió tras de mí y me alcanzó, sentí cómo su cuerpo mojado y arrugado por el agua se pegó en mi ropa.

─ No te vayas, quiero mostrarte algo.

─ A menos que no sea tu pene bailando sobre mí, no quiero saber nada.

Andy me cargó como si fuera un maniquí que se queda estático por la fuerza con que lo agarran. Yo no pude soltarme de los brazos de Andy. Me cargó hasta la puerta del patio de atrás.

─ ¿Lista? , ─me preguntó antes de abrir la puerta.

─ Deberías de tomarte todas esas pastillas y dejarme de telefonear, yo no seré tu mandadera.

─ De tu rostro, se creó este mundo Ana.

Andy abrió la puerta de un solo giro de la perilla y una luz enorme nos acabó los ojos.

En la casa de Andy, desde la cocina que daba a la puerta del patio trasero, se extendía un sin número de esferas, de donde salía un cúmulo de luces pequeñísimas.

Me quedé estática ante lo que vi frente a mis ojos, dentro de la casa de Andy, se había formado una galaxia entera.

─ Te lo dije, Ana, dentro de tu cara había un mundo.

Andy me tomó de la mano y caminamos hacia dentro de la casa. Yo, simplemente me quedé viendo todo lo pequeño que se hacía grande cuando se le contemplaba detenidamente.

─ ¿Ahora me crees?

─ Con todo el corazón.

─ El amor es toda una galaxia, nena.

Andy cerró la puerta y jamás volvimos a salir de esa casa.

1. Sí he escrito, sólo que no lo puedo subir. Son los dos nuevos capítulos de una nueva novela. Quiero concursar por una beca con esa novela. Actualmente me enfrento a un cerebro cansado (Mónico) sin ritmo ni ideas frescas.  Pero mi intranquilidad sigue. Sigue el cielo estrellado por rafagas de fuego, siguen las sirenas de las ambulancias y las patrullas haciendo la balada de todos los días, sigue la sangre atada a la violencia, siguen los ojos abiertos que tragícamente se cierran, sigue la vida sostenida de sus piernas huesudas como las de  un zombie. Y un día, sentiremos toda esa ausencia de los que se van ante este escenario. De eso se trata mi novela, de ausencia.
2. Esta maldita ausencia.
3. No he podido llorar por mi tío Millo, fallecido ya casi un mes y medio atrás, tampoco la muerte de mi tía Libo, fallecida en Febrero.
4. He llorado por vivos. Por el maltrato en el que viven algunos alumnos. Sé que me meteré en líos regresando de vacaciones y creo que ya no me importa tanto.
5. Mi vida interior se ha ido hasta el fondo del bote de basura.  Lo sé, porque comienzo a perder sensibilidad emocional. Y no quiero.
6. Escribir, también te endurece.
7. A mí no me encontrarán piedras en los riñones, pero sí en el corazón.
8. Dejo de leer porque no me encuentro en el tiempo/no lo tengo. Y todo se lo dejo a mi lógica.
9. Debo confesar que había empezado otra novela, que tras la muerte de mis tíos, dejé a un lado, era una novela de paranoia. La muerte de mis familiares, me hizo dirigirme a otro mundo: el de la ausencia.
10. A la vuelta del año, comenzáremos a ser la generación de la ausencia sino recordamos la vida y entendemos que el concepto de muerte acaba de tomar otro significado.
11. ¿Por qué intentar meterla a beca? Es fácil para mí responder, porque siempre he querido llegar a ser escritora. No lo soy aún, pero quiero luchar por ello, con un libro publicado, uno no se llega (al menos yo) a sentir que se ha cumplido con esta fuerza que siempre estira las cuerdas. Al ser becado, hay un compromiso de seguir preparándose, estudiando y no perder el sentido de la retribución que es algo que el artista encimismado pierde, porque todos llegamos a ese punto por el carácter de las artes,  y no debemos olvidar como creadores que el arte le pertenece a todos, y las letras también.
12. Quiero ser escritora, pero una que llegue al alma y que sepa tratar a las letras con conocimiento y amor.
13. Lucho, poco a poco, aunque me falten dos vidas para llegar a serlo.
Aquí dejo una canción de Imany, quien con su voz y sus rolas, se ha convertido en una de mis Chicas Fav: