Dos años

(Borrador)

Isadora Montelongo

Pepa dice que soy peor que un robot. Yo sólo he sido honesta: No he cogido en dos años.

A Pepa se le quedó la cara de papa congelada antes de morirse de risa. La gente en el Starbucks se le quedó viendo como la vieja loca que es.

Pepa viste rockabilly, aunque los vestidos entallados, le cuesten un ojo de la cara. Se pinta los labios de rojo odio y el cabello de oscuridad. Pepa nunca se ha hecho señora de alguien, ni de su ex marido. Y a pesar que ella tiene el celular lleno de nombres masculinos en la agenda, la cara dura de papa a los 40 años, se le ha hecho tan sólo por las desveladas. Ella sigue siendo soltera, alegre y con el sexo encendido como un motor de auto en plena carrera.

─¿Cómo chingados te pasó?

─ Así, Pepa, así de ojete. No seas mamona con la leña del árbol caído.

─ El mundo se acaba en el 2012 y tú no has cogido.

─No se ha dado…el trabajo…pues…

Pepa bebe de un sorbo su café frappé y me mira tratando de descifrar algo.

─ ¿Amas a alguien?, ─me pregunta de un solo golpe con el hielo del café en sus labios rojos.

─ No.

─¿Te masturbas?

Me sonrojo a pesar que con Pepa todos los temas se pueden hablar.

─ No, ─le digo nuevamente en voz baja.

Pepa estira los ojos fuera de los parpados, sostiene el popote de su bebida raspando el contenido, una y otra vez. Mi amiga, está totalmente sorprendida.

─¿Ves porno?

─¡Ay Pepa, no, cómo se te ocurre!

─¿Segura que no eres virgen?

─No, Pepa, joder, tú fuiste la que me presentó al tipo que me lo hizo por primera vez a los dieciocho años, ─le respondo con algo de molestia.

─No amas, no ves porno, no te masturbas y no coges: Eres como la raza de mi ex marido y como la mitad de la población de México.

Río después de su veredicto. Descanso tras la confesión que le he hecho, después de no vernos hace tiempo.

Pepa se divorció por caliente, así me dijo cuando llegó a casa con una botella de tequila y la ristra de documentos que había firmado.

─¡A coger, aunque no quepa, métela con Pepa!

Pepa se tiró en mi sofá, sin la pizca de tristeza de su divorcio, y me contó, mientras se sirvió tequila, que se descubrió en el primer orgasmo que tuvo, cuando se masturbó una noche en el baño de su casa, cuando su marido no se lo quiso hacer.

Pepa en el baño, se duchó en la tina y se tocó como nunca nadie la había tocado. Pepa se metió los dedos, una y otra vez, hasta que el agua la recorrió del arrecife de coral hasta las islas idénticas. Pepa fue ella, repetitiva con el latir de sus dedos dentro de la carne. Pepa, ella, misma en el eco tembloroso de su cuerpo con barriga, celulitis y estrías, por primera vez, se sintió mujer.

─En la vida no todo es trabajo, ni carne. Sino ambas.

Yo me sentía como Pepa me había dicho: Un robot. Un robot con la piel de lámina y las tetas huecas sin el sonido metálico del corazón. Con un calzón de púas y las manos atadas al mundo exterior.

─¿Cuándo y cómo fue la última vez que hiciste el amor?

Tenía las nalgas de diamante, las piernas de millón, algo de grasita en el abdomen y los pechos de minicolección. El cabello me llegaba a media espalda y los piropos groseros en la calle hasta las ganas. Estaba buena, cuando pasó.

─El cuerpo cuando no se relaciona con otro, se transforma en un desconocido, ─me interrumpe Pepa.

Tenía dos años sin novio y salía con las amigas que son menores que Pepa. Un tipo se acercó a la barra, al mismo tiempo que yo. Me miró y terminamos bailando al final de la noche.

Me despedí de Laura, Rebeca y Dinorha, me envidiaron por el tipo tan alto, ojos claros, tez blanca y sonrisa ganadora.

En la última canción, no quería tomar su teléfono, despedirme y esperar a atreverme a llamarle o que me llamara. Lo contraje hacía mi cuerpo y me hice bestia sobre sus labios, hasta que después de varias citas sobre la cama, perdimos el ritmo.

─Coger, es bueno, pero amar, es el cielo, ─Pepa se termina el café frappé y la cara de papa se le esconde tras una lágrima brillante. Pepa, quien siempre defiende el sexo y el coger sin compromiso, se desquebraja en partes como un robot. Pepa no ha amado en 40 años a otra persona que no sea su mano mojada dentro de la tina de baño.

Yo me miro en Pepa y me rió como una loca, hasta llamar la atención en el Starbucks. Sintiendo restar los dos años en los que no he cogido.

─Algún día, ─dice Pepa, mientras se levanta, va al baño, regresa y coquetea con un fulano que la ha mirado, mientras me escuchaba en la mesa del café.

El sujeto, tiene un amigo. Pepa es genial introduciendo a la gente. Me llama con la mano con la que siempre se masturba.

Yo acudo, con la piel de hojalata y la sonrisa de carne.
A ver qué pasa, pienso, cuando estoy delante de un tipo sonriente y guapo.

Las norteñas no curan el alma

Las canciones norteñas me llegan a la garganta, me aburren el pecho y hacen que llore. La vida no vale nada, más vale pájaro en mano y si yo fuera él. Son las diez de la mañana, es jueves y quiero beber hasta gritarle lo puto y mal parido que es.

Los hombres sólo son buenos o son gnomos.

Tengo 2 años que no cojo. Un chico malo me aventó insecticida y me fumigó la buena suerte que tenía.

¿Culpar a los chicos no resuelve el problema? No, no lo resuelve, pero me siento mejor aventándoles la culpa.

Dejé de escuchar a Amy Winehouse, bajé a comer lo que había en el refrigerador, una naranja que se ha asomado desde hace varios días.

Yo quiero encontrar mi media naranja, o de perdis una jodida mandarina.

Quiero devorar el amor entre los labios.

Se me ha hecho tarde. El trabajo es una rutina que me hipnotiza y no me deja pensar. Me agrada trabajar. Ahí, a veces, dejo de sentir.

Pelo la naranja, regreso a la habitación y subo el volumen de mi computadora portátil, Juan Luis Guerra se escabulló como un pez y luego no sé cómo, terminé escuchando al poder del Norte, los Temerarios y los Cardenales de Nuevo León.

He llorado, mientras como un gajo tras otro.

El amor me sabe a bagazo.

La vida es muy real a las once de la mañana, con el maquillaje corrido por el llanto y una llegada tarde al trabajo.

Tengo cuatro pesos y una soledad que me llena las copas del brassiere.

Yo a él lo recuerdo en mi soledad, en la potencia de las canciones norteñas y cuando la vida aprieta con la punta de un iceberg.

Las canciones norteñas nunca ayudan al alma. Sólo te hacen llorar al darte cuenta el mal gusto musical que tiene uno, aunque no resuelvan la soledad, ni las llegadas tarde al trabajo.

 

1. Han pasado tantas cosas y regreso a donde puedo dejar el alma calcinada y levantarme.
2. No he escrito. No soy.
3. Sólo esconderse un momento desde dentro, es válido.
4. El cuerpo tiembla sobre el suelo. Golpea duro todas las carnes, sube y vuelve a caer. Duele como la primera vez que se desencajó de la vida. Todo es un comienzo.

1. Entre más grande, hablo  menos. Tal vez, la boca se me achique.
2. No hablo de fracasos amorosos. Cuando era de lo único que hablaba, bueno y del porno y el sexo.
3. Evito pasar tiempos largos con la gente. En especial, he reducido el tiempo con mis mejores amigos.
4. No quiero irme de México. A veces, es inevitable.
5. No me gustan los engaños y más si caigo en ellos.
6. No he escrito en dos semanas, preparándome para un examen, buh.

Joseph Beat cantó
con sus cuatro voces
al mismo viento
el público le decía:
“Te has comido a un dj”
“lo ocultas en alguna parte de tu gordo cuerpo”
Joseph arrinconaba la boca
del lado izquierdo al derecho
chillaba altos y cantaba bajos
rechinaba el sonido del eco en su cuerpo
como una caja de mp3
la boca abierta dejó
al público anonadado
con las cuatro voces de Joseph
el Beat francés box Dj.






1.Sigo intentando con la poesía. Jeje, todo gacho, pero en fin.
2. Este gordo sí la mueve suave. Ahí el video, espero lo disfruten.

Porno film VI

Educación para despertar

(borrador)

 por

Isadora Montelongo

Tim despierta agitado y sudoroso sobre su cama. Grita asustado con los ojos llorosos. El padre de Tim se despierta y corre a la habitación del pequeño. Tim intranquilo trata de contarle. El padre lo abraza y lo lleva hacia su pecho, lo calma explicándole sobre el despertar de una pesadilla. El pequeño Tim escucha lo que el padre con bostezos le cuenta. Las pesadillas son como las mujeres, así como te lo digo, no lo olvides. Ambas te llevan a lo profundo del subconsciente, te hacen que te revuelques con ellas sobre la cama, que sudes, tiembles, grites y luego te vengas en muchas ocasiones en lágrimas, que después entenderás que no sólo brotan de los ojos, mi querido pequeño. El chico bosteza y abraza al padre, el padre lo acomoda nuevamente en la cama, preparándolo para que el niño tenga otro sueño. Así que cuando una pesadilla corra tras de ti, déjala que te despierte y te haga llorar, recuérdalo siempre, mi querido Tim, el padre le susurra al oído y le da un beso antes de regresar a dormir.

No Volveré




Cuando lejos me encuentre de ti

cuando quieras que yo esté contigo

no hallarás un recuerdo de mí

ni tendrás más amores conmigo.



Y te juro que no volveré

aunque me haga pedazos la vida

si una vez con locura te amé

ya de mi alma estarás despedido.



No... volveré

te lo juro por Dios que me mira.

Te lo digo llorando de rabia,

no volveré.



No... pararé

hasta ver que mi llanto ha formado

un arroyo de olvido anegado

donde yo tu recuerdo ahogaré.



Fuimos nubes que el viento apartó,

fuimos piedras que siempre chocamos,

gotas de agua que el sol resecó,

borracheras que no terminamos.



En el tren de la auscencia me voy,

mi boleto no tiene regreso

lo que quieras de mí te lo doy

pero no te devuelvo tus besos.



No... volveré

te lo juro por Dios que me mira

te lo digo llorando de rabia

no volveré.



No... parareé

hasta ver que mi llanto ha formado

un arroyo de olvido anegado

donde yo tu recuerdo.... ahogaré.

1. Está canción la escuché de Chavela Vargas, refleja un momento que he prolongado por casi diez años.
2.Puse tierra de por medio para no sentir las ganas de correr y verle. No se me dan las persecuciones. Jamás las he tenido.
3. Hay historias amorosas que envejecen el corazón hasta quebrarlo de resequedad, porque ya no hay lágrimas que se puedan llorar.
4.Él tiene los dos nombres más hermosos que yo he pronunciado. Ambos nombres siempre me recordaron a Dios.

7. Gracias a Dinorah, mi mejor amiga, por el refugio que me ofrece, gracias porque me sabe sin decir una palabra, gracias por ser mi hermana, que este corazón ama profundamente. Te quiero mucho, chaparra. Nos vemos pronto. Ya quiero verte de blanco :D

1. Hoy fue un día que hace mucho no sentía. Uno de esos días donde te sientes en el fin del mundo, pero sin que la piel  te la arranquen a jirones sin nada de ficción. Un día donde no quieres que te miren o no quieres tampoco ver a nadie.
2.Un por qué resucitado.
3.incomprensión hirviente
4.pulmones ahogados
5. y el recuerdo de lo que no es.
6. :(
7. No quiero escribir :(

1. Hace tres años comencé una novela en mi celular. El celular era un Ericson de nó sé qué diablos. Pero tenía una divertida pantalla. La novela la hice proyecto y la dejé pendiente, según sería mi segunda novela pendiente. La primera se quedó sólo en el desgloce del personaje: Señorita. Novela de Manga de una chica totalmente loca por el sadomasoquismo, quien vive en los suburbios de L.A y hace rodar uno a uno a sus novios en turno. Total, no la terminé.
2. El proyecto de novela vía celular fracasó, al igual que mis dos novelas pendientes. El celular murió en una alocada fiesta yonqui. (¡qué buenos tiempos!) (ahora me toca respetar la situación narcotráfico)
3. Comencé una historia de lesbianas por el twitter, me desagradó totalmente, me aburren algunos personajes. Pero comencé la Historia de Mileva, la chica zombie, mientras termino la novela de pedido, que me marcará como una vaca sobre una báscula a punto de ser asesinada.
4.Mileva, la chica zombie, sera una novela con el corte que dejé pendiente de Señorita. Me desahogaré ahí, mientras termino el libro de cuentos para cumplir con mi primera beca, termino de revisar la fucking novela, termino el proyecto de cuentos de rockabilly y labios rojos y el proyecto de  Enjambre de cuentos que me tiene muy muy emocionada, porque es lo que me encana escribir, sobre criaturas diversas, feas y extrañas, yum yum.
5. Vamos a ver qué tal el tuiter del demonio, uyy. Lo cual me impulsa de pretexto para sacar un nuevo cel que no sea Nokia, alias 200 pesos resistente a las caídas dentro del escusado y a los golpes imprevistos de la vida y de mi mano.
6. Dios bendiga a las vidas humanas y aborrezca las tecnologías que nos mantienen en la esclavitud.

1. La gente dice cosas pendejas, pero eso se puede remediar. Ser pendejo es mejor dejarlo como un "don". No tiene cura.
2. Soy una pendeja, eso que ni qué...
3. Traigo nostalgia en la memoria: Recordé que no he leído mucho y a quienes he leído (que afortunadamente están vivos) me influyeron. Eso es chido. Tal vez, ellos ni en cuenta.  Pero les agradezco sus letras. Gracias a Arthur Alan Gore y a Jaime Garza por sus textos que he localizado por la red.
4. Hoy. Fuera del encierro. ¡Yeah!

Tutsi

(borrador)

Isadora Montelongo

─¡Vale más que te cojas el culo de un gato antes que te pares aquí!, ─Tutsi me grita, con los ojos hinchados, recién llego a casa─.

Tutsi es agresiva, levanta los brazos y me corre de casa, mientras bebe enfurecida del pico de una botella de vodka y baila una mezcla de swing-hip hop de una judía británica que acaba de morir en su departamento al Norte de Inglaterra por sobredosis.

Camino rumbo a la calle, enciendo un cigarrillo y me gustaría encontrar el primer gato para darle unas cuantas veces como haría con Tutsi, hasta que se me pase el mal humor.

Tutsi es groseramente malcriada. Levanta sus labios y escupe estupideces siempre que se empina malhumoradamente una botella de licor. Ella piensa que todos tenemos las culpas que ella se carga.

“Te vas a morir como un cabrón”, “¿crees qué solamente eres tú en el jodido mundo?”, “debiste haber nacido muerto”. Hubiera muerto, sino la hubiera conocido. Tutsi es mi único amor. Aunque no la entienda ni un carajo.

Entro al bar cerca de casa, sacudo los pies con polvo y me lamento de la mala suerte por no haber encontrado a ningún gato en el camino. Joe me saluda como siempre, sabe que si traigo la boca llena de cigarrillos es porque Tutsi me corrió.

─Tutsi ya escuchó la notica, ¿ah?

Asiento con la cabeza. Joe pone uno de los sencillos de la cantante muerta. Bebo en seco dos tragos, me relajo con el sonido de su voz, golpea en el corazón como un diamante. La chica habla del amor como si fuera una vieja tatuada de arrugas. La sangre se sale de mis venas con esa voz. La chica es una garganta en el corazón.

Mi pecho se agita, cuando se termina la canción.

Joe me mira y pone otra canción. Me regala una cerveza helada.

Joe palmea ante la explosión de un jazz. El vibrato de la voz de la chica británica me cuelga del estómago como  una rebeldía. Quiero drogarme y subir a las piernas de Tutsi como si fueran dos escaladas de piedra blanca a punto de despolvorearse dentro de mi nariz.

Tutsi hará de chica mala, y me perseguirá por toda la habitación. Bailará chasqueando sus dedos al ritmo de las trompetas de su cantante favorita. Beberá una botella tras otra, mientras se pinta los labios rojos como la chica fallecida.

─ ¿Otra cerveza?, ─me pregunta Joe─.

Pago los tragos y voy corriendo a casa sin ya buscar a ningún gato para darle por el culo. La cantante favorita de Tutsi acaba de morir y, aunque no la comprenda ni un carajo, sólo hay que sostenerla un poco para admirar el sonido de su corazón, vibrante como esa voz.

DEP Amy Winehouse.

fuente: http://www.abc.com.py/nota/amy-winehouse-un-diva-del-soul-entre-drogas-y-desesperacion/

Amy Winehouse, un diva del soul entre drogas y desesperación

PARÍS. Amy Winehouse había devuelto el alma a la música soul cantando adicciones y desesperación con una voz salida de lo más profundo de sus entrañas: más que simples canciones para la “diva trash” , hallada muerta este sábado a los 27 años tras un largo descenso a los infiernos.

“Intentaron enviarme a una cura de desintoxicación y dije no, no, no” , el estribillo de su canción más famosa, “Rehab” , suena ahora como un epitafio.

Sin embargo, las fotografías de infancia de la inglesa muestran a una adolescente sana y sonriente, con el rostro enmarcado en largos rizos negros.
Nacida el 14 de septiembre de 1983 de padre taxista y madre farmacéutica, Amy Winehouse creció en el norte de Londres en el seno de una familia judía en la que el jazz era el rey.
Su padre, que seguía muy de cerca su carrera, era un gran aficionado y sus tíos maternos músicos profesionales.
Cuando tenía unos 10 años, la joven Amy formó un dúo de rap con su mejor amiga. A los 13 años le compraron su primera guitarra y empezó a cantar soul.
Más tarde, entró en la “Brit School for Performing Arts and Technology” , una muy selectiva escuela londinense de las artes escénicas de la que también salieron The Kooks, Katie Melua o Adele.
Con apenas 20 años, publicó su primer álbum “Franck” . Los británicos cayeron bajo el encanto de su voz grave, a la que su acento popular londinense daba un toque de autenticidad y de originalidad adicional.
Pero, mientras se vislumbra una prometedora carrera de cantante popular, Amy Winehouse se muestra rápidamente como un ’enfant terrible’ de la música soul.
Gran bocazas, no duda en tildar a Madonna de “vieja pasada de moda” . Y en 2006, interrumpe un largo alegato humanitario a Bono, el cantante de U2, con un “cállate, no nos importa” .
Aparece con regularidad en los escenarios y en los programas de televisión a los que es invitada demasiado borracha para cantar.
En 2006, sus mánagers le aconsejan que entre en una clínica de desintoxicación para tratar sus problemas con el alcohol. Pero la cantante prefiere despedirlos y transformar sus súplicas en una canción: “Rehab” .
El tema, que se convierte en un éxito planetario, es la cabecera de sus segundo álbum, “Back to black” ("retorno al negro") , producido por Mark Ronson.
Desesperación, soledad, adicciones, autodesprecio y burla, son los elementos con los que Amy Winehouse crea sus textos desgarradores y crudos, a contracorriente de las canciones calibradas para pasar fácilmente en la radio.
Sin embargo, el álbum es un éxito mundial y la cantante con imagen de Betty Boop ’trash’ logra cinco premios en los prestigiosos Grammys estadounidenses.
Con su imagen inimitable, los brazos tatuados como un camionero, los ojos rebosantes de rímel y peinada con un inmenso e inconfundible moño alto, se vuelve inevitable e incluso inspira al modisto Karl Lagerfeld para un desfile de Chanel.
Pero entonces comienza su descenso a los infiernos. Los tabloides publican con regularidad fotos de la cantante desmejorada, delgada, o bajo los efectos de un reciente consumo de droga o de alcohol. También relatan hasta el más mínimo sobresalto en la relación con su marido, Blake Fielder-Civil.
Sus apariciones en el escenario se vuelven caóticas, cuando no son simple y llanamente anuladas.
“Soy una persona muy poco segura de mí misma. Tengo muchas dudas sobre mi apariencia (...) cuanto más dudo, más bebo” , admite en una entrevista.
Tras meses sin rumbo, Amy Winehouse intentó volver a los escenarios este verano, con conciertos previstos en varios festivales europeos, entre ellos el BBK Live de Bilbao (norte de España) .
Pero, demasiado borracha para cantar, fue abucheada en su primera aparición en Belgrado y tuvo que anular toda la gira.
lgo-ber/acc/pa

GB-música-gente-deceso



AFP

1.La fatalidad de la reciente muerte de mi amada Amy Winehouse, hace que regrese hoy a Testamento (23 de Julio 2011).

2. Todo el que me conoce bien, sabe que la música y letras de Amy Winehouse han sido una fuente de inspiración para mí (y seguramente para muchos). He escrito muchos cuentos bajo la voz de esta cantante; he obligado a mis amigos más cercanos a escucharla por horas en los bares que frecuento, ya sea, con mi rockola favorita donde se encuentra con la versión en vivo o al bartender al que siempre le pongo gorro para que la ponga. Incluso en las lecturas saco mi celular y arbitrariamente hago que escuchen alguna canción de ella. 

3. Hoy el cielo, la tierra, las letras, la música están tristes por tu partida :(

1. Regreso en dos meses (Si Dios quiere).
2. La cotidianedidad hiere, estar lejos de la gente que amas y te ama, es difícil. A veces, necesitamos recargarnos de pilas. Felices meses de Julio y Agosto para todos, un abrazo.

NUNCA
1. Nunca he sido una chica de peluches. Me gustaban hasta que supe que el amor no entraba por la felpa.
2. Nunca he sido una chica cariñosa o empalagosa. He tardado desconsideradamente en hablarle a mi propia familia hasta un mes, cuando estoy fuera del país.
3.Nunca he sido una chica fría de corazón. Me duelen los errores que cometo con otra gente.
4. Nunca he sido fija. Soy cambiante.
5. Nunca regalo cosas materiales. Sólo boletos para ir a algún lado y comida que tiene que comerce o tirarse.
6.Nunca he creído que el nunca es absoluto.

1. Se abre una buena racha de labor escrita.
2. Se abre un infierno de mi vida social-personal.
3. Soñé a Cuca y a Rogelio que veían venir la tormenta, la olfateaban en el aire e impulsaban sus cuerpos pesados hacia un lugar donde resguardarse.

1. Le pedí a Dios que me lo quitara del camino.
2.Dios cumplió su parte, pero yo fallé en la mía: aún lo tengo vulnerable en la superficie del corazón.
3. La palabra: Patético, me hace ruido. Yup chale...
4.I cheated myself...

Valerie

*cuento de la antología de Polvos

Por Isadora Montelongo

Me has llamado por teléfono, me has dicho que estás feliz y el sexo se te ha dado tan divertido como malabarista de circo, -el nuevo trapecio de tu vida me tiene sin cuidado, pienso-. Insistes que la has pasado bien y que tu nuevo novio lo tiene tan grande como un misil.

Se ha mudado contigo y se quieren cada noche y el baño, la cocina, la sala, el estudio, las escaleras y el patio, son sólo una extensión de su cama y malabares. Me dices que con èl, te has sentido dentro de una película,-porno,supongo-. No paras de hablar, bebo de mi cerveza, levanto el retrete y me pongo a mear. Das un gritillo de emociòn, te ha dado la llave de su apartamento donde pasan los fines de semana,-¿y qué crees? ¿más cojer, más cojer?-.

Voy a la cocina a preparame un sándwich: jamón, rebanada de queso amarillo,tomate,pepinillos agrìos, mayonesa,pan blanco, mostaza, hoja de lechuga, muerdo y sigo escuchándote decir que podría acabar a un par de king-kongs con su fuerte trasero o derretir algunas balas con sus manos o cargar un montón de edecanes rubias de piernas largas en su espalda.

-Ajá, te digo y empieza el diálogo-. Aseguras que este sì es el sujeto correcto: alto, con dinero, buen trabajo, excelente sexo, sexo y sexo. -Uhm, digo por el audicular, rasco mi blando estómago, bebo otra cerveza, me echo al sofá y enciendo el televisor con el control remoto.

Me cuentas que has pensado que alguno de estos dìas hagan cosas locas, posiblemente te suba en alguna de sus motocicletas, te diga que lo abraces de la cintura y su abdomen plano y lleno de acero que viste por debajo de su masculina chaqueta de cuero negro y corran hasta Las Vegas y un clon de Elvis con algunas rayas de coca encima, los declare marido y mujer y luego te haga el amor como una bestia desde el hotel de algùn casino hasta que paren en un desierto de la frontera, y un policía de camino los arreste por faltas a la moral.

Terminas de contarme y me preguntas que qué he estado haciendo, te he dicho que he comido un sándwich y bebido tanto como para acabar con la sed de un país pequeño, te rìes, y me dices, levantaté, he llegado, estoy en la puerta. Cuelgo el teléfono, apago el televisor y te devoro como un león de circo importándome poco la red de malabarista que traes puesta en las piernas.

1. Ya no toco tu piel como antes o miro tus ojos detrás de los míos.
2. Ya no te amo o me llevo tu cuerpo para que se estrelle contra el mío.
3. El amor nos ha dejado.
4. Se esfumó pasivo, balanceándose tranquilo hacia su propia orilla.
5. Mi mar se ha vuelto grande, infinito, nuevo, fresco sin lo que sentí contigo.
6. Gracias por tantos años. Te deseo lo mejor, amor mío, mi único amor.