1. Hoy fue un día que hace mucho no sentía. Uno de esos días donde te sientes en el fin del mundo, pero sin que la piel  te la arranquen a jirones sin nada de ficción. Un día donde no quieres que te miren o no quieres tampoco ver a nadie.
2.Un por qué resucitado.
3.incomprensión hirviente
4.pulmones ahogados
5. y el recuerdo de lo que no es.
6. :(
7. No quiero escribir :(

1. Hace tres años comencé una novela en mi celular. El celular era un Ericson de nó sé qué diablos. Pero tenía una divertida pantalla. La novela la hice proyecto y la dejé pendiente, según sería mi segunda novela pendiente. La primera se quedó sólo en el desgloce del personaje: Señorita. Novela de Manga de una chica totalmente loca por el sadomasoquismo, quien vive en los suburbios de L.A y hace rodar uno a uno a sus novios en turno. Total, no la terminé.
2. El proyecto de novela vía celular fracasó, al igual que mis dos novelas pendientes. El celular murió en una alocada fiesta yonqui. (¡qué buenos tiempos!) (ahora me toca respetar la situación narcotráfico)
3. Comencé una historia de lesbianas por el twitter, me desagradó totalmente, me aburren algunos personajes. Pero comencé la Historia de Mileva, la chica zombie, mientras termino la novela de pedido, que me marcará como una vaca sobre una báscula a punto de ser asesinada.
4.Mileva, la chica zombie, sera una novela con el corte que dejé pendiente de Señorita. Me desahogaré ahí, mientras termino el libro de cuentos para cumplir con mi primera beca, termino de revisar la fucking novela, termino el proyecto de cuentos de rockabilly y labios rojos y el proyecto de  Enjambre de cuentos que me tiene muy muy emocionada, porque es lo que me encana escribir, sobre criaturas diversas, feas y extrañas, yum yum.
5. Vamos a ver qué tal el tuiter del demonio, uyy. Lo cual me impulsa de pretexto para sacar un nuevo cel que no sea Nokia, alias 200 pesos resistente a las caídas dentro del escusado y a los golpes imprevistos de la vida y de mi mano.
6. Dios bendiga a las vidas humanas y aborrezca las tecnologías que nos mantienen en la esclavitud.

1. La gente dice cosas pendejas, pero eso se puede remediar. Ser pendejo es mejor dejarlo como un "don". No tiene cura.
2. Soy una pendeja, eso que ni qué...
3. Traigo nostalgia en la memoria: Recordé que no he leído mucho y a quienes he leído (que afortunadamente están vivos) me influyeron. Eso es chido. Tal vez, ellos ni en cuenta.  Pero les agradezco sus letras. Gracias a Arthur Alan Gore y a Jaime Garza por sus textos que he localizado por la red.
4. Hoy. Fuera del encierro. ¡Yeah!

Tutsi

(borrador)

Isadora Montelongo

─¡Vale más que te cojas el culo de un gato antes que te pares aquí!, ─Tutsi me grita, con los ojos hinchados, recién llego a casa─.

Tutsi es agresiva, levanta los brazos y me corre de casa, mientras bebe enfurecida del pico de una botella de vodka y baila una mezcla de swing-hip hop de una judía británica que acaba de morir en su departamento al Norte de Inglaterra por sobredosis.

Camino rumbo a la calle, enciendo un cigarrillo y me gustaría encontrar el primer gato para darle unas cuantas veces como haría con Tutsi, hasta que se me pase el mal humor.

Tutsi es groseramente malcriada. Levanta sus labios y escupe estupideces siempre que se empina malhumoradamente una botella de licor. Ella piensa que todos tenemos las culpas que ella se carga.

“Te vas a morir como un cabrón”, “¿crees qué solamente eres tú en el jodido mundo?”, “debiste haber nacido muerto”. Hubiera muerto, sino la hubiera conocido. Tutsi es mi único amor. Aunque no la entienda ni un carajo.

Entro al bar cerca de casa, sacudo los pies con polvo y me lamento de la mala suerte por no haber encontrado a ningún gato en el camino. Joe me saluda como siempre, sabe que si traigo la boca llena de cigarrillos es porque Tutsi me corrió.

─Tutsi ya escuchó la notica, ¿ah?

Asiento con la cabeza. Joe pone uno de los sencillos de la cantante muerta. Bebo en seco dos tragos, me relajo con el sonido de su voz, golpea en el corazón como un diamante. La chica habla del amor como si fuera una vieja tatuada de arrugas. La sangre se sale de mis venas con esa voz. La chica es una garganta en el corazón.

Mi pecho se agita, cuando se termina la canción.

Joe me mira y pone otra canción. Me regala una cerveza helada.

Joe palmea ante la explosión de un jazz. El vibrato de la voz de la chica británica me cuelga del estómago como  una rebeldía. Quiero drogarme y subir a las piernas de Tutsi como si fueran dos escaladas de piedra blanca a punto de despolvorearse dentro de mi nariz.

Tutsi hará de chica mala, y me perseguirá por toda la habitación. Bailará chasqueando sus dedos al ritmo de las trompetas de su cantante favorita. Beberá una botella tras otra, mientras se pinta los labios rojos como la chica fallecida.

─ ¿Otra cerveza?, ─me pregunta Joe─.

Pago los tragos y voy corriendo a casa sin ya buscar a ningún gato para darle por el culo. La cantante favorita de Tutsi acaba de morir y, aunque no la comprenda ni un carajo, sólo hay que sostenerla un poco para admirar el sonido de su corazón, vibrante como esa voz.

DEP Amy Winehouse.

fuente: http://www.abc.com.py/nota/amy-winehouse-un-diva-del-soul-entre-drogas-y-desesperacion/

Amy Winehouse, un diva del soul entre drogas y desesperación

PARÍS. Amy Winehouse había devuelto el alma a la música soul cantando adicciones y desesperación con una voz salida de lo más profundo de sus entrañas: más que simples canciones para la “diva trash” , hallada muerta este sábado a los 27 años tras un largo descenso a los infiernos.

“Intentaron enviarme a una cura de desintoxicación y dije no, no, no” , el estribillo de su canción más famosa, “Rehab” , suena ahora como un epitafio.

Sin embargo, las fotografías de infancia de la inglesa muestran a una adolescente sana y sonriente, con el rostro enmarcado en largos rizos negros.
Nacida el 14 de septiembre de 1983 de padre taxista y madre farmacéutica, Amy Winehouse creció en el norte de Londres en el seno de una familia judía en la que el jazz era el rey.
Su padre, que seguía muy de cerca su carrera, era un gran aficionado y sus tíos maternos músicos profesionales.
Cuando tenía unos 10 años, la joven Amy formó un dúo de rap con su mejor amiga. A los 13 años le compraron su primera guitarra y empezó a cantar soul.
Más tarde, entró en la “Brit School for Performing Arts and Technology” , una muy selectiva escuela londinense de las artes escénicas de la que también salieron The Kooks, Katie Melua o Adele.
Con apenas 20 años, publicó su primer álbum “Franck” . Los británicos cayeron bajo el encanto de su voz grave, a la que su acento popular londinense daba un toque de autenticidad y de originalidad adicional.
Pero, mientras se vislumbra una prometedora carrera de cantante popular, Amy Winehouse se muestra rápidamente como un ’enfant terrible’ de la música soul.
Gran bocazas, no duda en tildar a Madonna de “vieja pasada de moda” . Y en 2006, interrumpe un largo alegato humanitario a Bono, el cantante de U2, con un “cállate, no nos importa” .
Aparece con regularidad en los escenarios y en los programas de televisión a los que es invitada demasiado borracha para cantar.
En 2006, sus mánagers le aconsejan que entre en una clínica de desintoxicación para tratar sus problemas con el alcohol. Pero la cantante prefiere despedirlos y transformar sus súplicas en una canción: “Rehab” .
El tema, que se convierte en un éxito planetario, es la cabecera de sus segundo álbum, “Back to black” ("retorno al negro") , producido por Mark Ronson.
Desesperación, soledad, adicciones, autodesprecio y burla, son los elementos con los que Amy Winehouse crea sus textos desgarradores y crudos, a contracorriente de las canciones calibradas para pasar fácilmente en la radio.
Sin embargo, el álbum es un éxito mundial y la cantante con imagen de Betty Boop ’trash’ logra cinco premios en los prestigiosos Grammys estadounidenses.
Con su imagen inimitable, los brazos tatuados como un camionero, los ojos rebosantes de rímel y peinada con un inmenso e inconfundible moño alto, se vuelve inevitable e incluso inspira al modisto Karl Lagerfeld para un desfile de Chanel.
Pero entonces comienza su descenso a los infiernos. Los tabloides publican con regularidad fotos de la cantante desmejorada, delgada, o bajo los efectos de un reciente consumo de droga o de alcohol. También relatan hasta el más mínimo sobresalto en la relación con su marido, Blake Fielder-Civil.
Sus apariciones en el escenario se vuelven caóticas, cuando no son simple y llanamente anuladas.
“Soy una persona muy poco segura de mí misma. Tengo muchas dudas sobre mi apariencia (...) cuanto más dudo, más bebo” , admite en una entrevista.
Tras meses sin rumbo, Amy Winehouse intentó volver a los escenarios este verano, con conciertos previstos en varios festivales europeos, entre ellos el BBK Live de Bilbao (norte de España) .
Pero, demasiado borracha para cantar, fue abucheada en su primera aparición en Belgrado y tuvo que anular toda la gira.
lgo-ber/acc/pa

GB-música-gente-deceso



AFP

1.La fatalidad de la reciente muerte de mi amada Amy Winehouse, hace que regrese hoy a Testamento (23 de Julio 2011).

2. Todo el que me conoce bien, sabe que la música y letras de Amy Winehouse han sido una fuente de inspiración para mí (y seguramente para muchos). He escrito muchos cuentos bajo la voz de esta cantante; he obligado a mis amigos más cercanos a escucharla por horas en los bares que frecuento, ya sea, con mi rockola favorita donde se encuentra con la versión en vivo o al bartender al que siempre le pongo gorro para que la ponga. Incluso en las lecturas saco mi celular y arbitrariamente hago que escuchen alguna canción de ella. 

3. Hoy el cielo, la tierra, las letras, la música están tristes por tu partida :(

1. Regreso en dos meses (Si Dios quiere).
2. La cotidianedidad hiere, estar lejos de la gente que amas y te ama, es difícil. A veces, necesitamos recargarnos de pilas. Felices meses de Julio y Agosto para todos, un abrazo.

NUNCA
1. Nunca he sido una chica de peluches. Me gustaban hasta que supe que el amor no entraba por la felpa.
2. Nunca he sido una chica cariñosa o empalagosa. He tardado desconsideradamente en hablarle a mi propia familia hasta un mes, cuando estoy fuera del país.
3.Nunca he sido una chica fría de corazón. Me duelen los errores que cometo con otra gente.
4. Nunca he sido fija. Soy cambiante.
5. Nunca regalo cosas materiales. Sólo boletos para ir a algún lado y comida que tiene que comerce o tirarse.
6.Nunca he creído que el nunca es absoluto.

1. Se abre una buena racha de labor escrita.
2. Se abre un infierno de mi vida social-personal.
3. Soñé a Cuca y a Rogelio que veían venir la tormenta, la olfateaban en el aire e impulsaban sus cuerpos pesados hacia un lugar donde resguardarse.

1. Le pedí a Dios que me lo quitara del camino.
2.Dios cumplió su parte, pero yo fallé en la mía: aún lo tengo vulnerable en la superficie del corazón.
3. La palabra: Patético, me hace ruido. Yup chale...
4.I cheated myself...

Valerie

*cuento de la antología de Polvos

Por Isadora Montelongo

Me has llamado por teléfono, me has dicho que estás feliz y el sexo se te ha dado tan divertido como malabarista de circo, -el nuevo trapecio de tu vida me tiene sin cuidado, pienso-. Insistes que la has pasado bien y que tu nuevo novio lo tiene tan grande como un misil.

Se ha mudado contigo y se quieren cada noche y el baño, la cocina, la sala, el estudio, las escaleras y el patio, son sólo una extensión de su cama y malabares. Me dices que con èl, te has sentido dentro de una película,-porno,supongo-. No paras de hablar, bebo de mi cerveza, levanto el retrete y me pongo a mear. Das un gritillo de emociòn, te ha dado la llave de su apartamento donde pasan los fines de semana,-¿y qué crees? ¿más cojer, más cojer?-.

Voy a la cocina a preparame un sándwich: jamón, rebanada de queso amarillo,tomate,pepinillos agrìos, mayonesa,pan blanco, mostaza, hoja de lechuga, muerdo y sigo escuchándote decir que podría acabar a un par de king-kongs con su fuerte trasero o derretir algunas balas con sus manos o cargar un montón de edecanes rubias de piernas largas en su espalda.

-Ajá, te digo y empieza el diálogo-. Aseguras que este sì es el sujeto correcto: alto, con dinero, buen trabajo, excelente sexo, sexo y sexo. -Uhm, digo por el audicular, rasco mi blando estómago, bebo otra cerveza, me echo al sofá y enciendo el televisor con el control remoto.

Me cuentas que has pensado que alguno de estos dìas hagan cosas locas, posiblemente te suba en alguna de sus motocicletas, te diga que lo abraces de la cintura y su abdomen plano y lleno de acero que viste por debajo de su masculina chaqueta de cuero negro y corran hasta Las Vegas y un clon de Elvis con algunas rayas de coca encima, los declare marido y mujer y luego te haga el amor como una bestia desde el hotel de algùn casino hasta que paren en un desierto de la frontera, y un policía de camino los arreste por faltas a la moral.

Terminas de contarme y me preguntas que qué he estado haciendo, te he dicho que he comido un sándwich y bebido tanto como para acabar con la sed de un país pequeño, te rìes, y me dices, levantaté, he llegado, estoy en la puerta. Cuelgo el teléfono, apago el televisor y te devoro como un león de circo importándome poco la red de malabarista que traes puesta en las piernas.

1. Ya no toco tu piel como antes o miro tus ojos detrás de los míos.
2. Ya no te amo o me llevo tu cuerpo para que se estrelle contra el mío.
3. El amor nos ha dejado.
4. Se esfumó pasivo, balanceándose tranquilo hacia su propia orilla.
5. Mi mar se ha vuelto grande, infinito, nuevo, fresco sin lo que sentí contigo.
6. Gracias por tantos años. Te deseo lo mejor, amor mío, mi único amor.

1. Sí he escrito cuentos nuevos (luego los subo cuando ya entregue el pedido), tengo dos en borrador que debo terminar más tardar para el miércoles.

2. No he leído, mas que los anuncios panorámicos. Me pone de nervios no tener tiempo de leer, pero en fin...

3. Ando medio lacra, y con el yo social grande (hablándole a todo el mundo en el jale, cosa rara de mí), y es que hay que ganarse la vida. Pff...

4. Conocí a dos chavos buena onda, les pedí los correos, pero se me perdieron, je :P

5. Aquí dejo un cuentito viejito por ahí del 2006 de un libro (La yerba crece más verde del otro lado) que tengo y que nunca corregí:

De la serie de cuentos “La yerba crece más verde del otro lado”

Onda Tlacoyo, plan tamal


por

Isadora Montelongo

Eso es tamal....así....quieto, muy quieto,

¡Tris¡ ya se abrió tu abdomen abultado,

mas, ¿Qué es esto? ¡Gran Dios¡ qué es lo que veo¡

Bien dije yo, tan solo masa había

Donde soñé encontrar un buen relleno;

¡Desilusiones de la vida humana

soñar con carne y encontrar un hueso¡

Juan José Botero

El plan tamal nos trajo hasta aquí. Siempre envolví a Rita en mi onda tlacoyo: Fugarnos de México. Llevarnos el olor a tamal y tlacoyo entre las comisuras y triunfar como los cerebros de fuga que éramos. Canadá… entre las posibilidades.

Rita quería ir a Noruega, pero apenas y juntamos para un mes y medio de renta en Tartu College. Conocíamos el Defectuoso, Guadalajara, Comalcalco, Monterrey, Puebla, Hidalgo, Guanajuato y Tijuana. Temor a salir de México, ─no mames; ─le decía a Rita─. Canadá no es el DF o Tijuana, no te van a asaltar, le insistía, mientras empacaba y trataba de borrar sus inseguridades. Un cuarto doble. Y el aire que entraba por la rendija de la ventana no olía a smog, como en el DF, no olía a chocolate como en Comalcalco, no olía a cloro quemado como en Monterrey, no olía a maíz. “Sin maíz no hay país”, me decía Rita, mientras se dejaba caer angustiada con un gesto que parecía una sonrisa. ─No te agüites zorra, ya verás que pronto conseguimos trabajo de meseras en algún restaurante mexicano, mientras nos acomodamos.

Rita iba de día y yo de noche. Una salvadoreña nos dio chance para trabajar en un restaurante mexicano. Ambas aceptamos inmediatamente el empleo, sin problemas con el menú y el inglés que no se nos oía tan patoso. Después de todo éramos universitarias graduadas. El trompo, restaurante, nos iba dando más horas de trabajo y pronto fuimos las meseras encargadas. Trabajábamos en todo. Rita corría al mercado Chino a las seis de la mañana para comprar la carne y las verduras, veía como la basura se acumulaba en las esquinas y las ratas pasaban pisándose las patas unas a otras, brincando entre la viscosidad (de los desperdicios), huyendo de los de Toronto clean service. Rita y yo, terminábamos agotadas; pasábamos cerca de la universidad y nos tirábamos en el césped, acostumbrando a las ardillas a comer trozos de tortilla.

La rutina; sin embargo, nos alejó del plan tamal. De las becas para la universidad. Ya veía muy lejos mi idea de enseñar español en alguna escuela, de ver a Rita destruir la maldad y la bondad en el chisme de la historia mexicana en el college. Nos habíamos enterrado en un tamal. Éramos la carne del tamal.

Estar muerto es como estar envuelto en un tamal, como dentro de un ladrillo indestructible. México, nos seguía condenando. Teníamos que volver a decidir sobre el plan tamal, retomar la onda tlacoyo.

…Rita renunció al trabajo y se animó a decirme, ─sale, ya vámonos a Canadá, antes que me arrepienta─. Llamé a Roberto y lo cité, seguro me perdonaría por asaltar todos sus ahorros para irnos a la mierda blanca, pero pensé que algún día se los regresaría y no habría ningún problema. Llegamos a su casa y nos abrió la puerta; remojado, recién duchado, fue fácil decirle que Rita necesitaba la computadora para hacer un trabajo de x o y escuela, y con el pretexto de su agradable aroma, yo lo arremetí contra el sofá de la sala, seduciéndolo. Lo dejé inmóvil, afónico y con los huevos calientes como siempre, con el quejido a flor de piel. Rita con el dinero en los calzones salió y gritó, ─ya paréenle, puercos nefastos─; la señal dada. Me vestí y salimos a toda prisa. No había asaltado a mi exnovio por nada. Teníamos que salir del ataúd de la olla, de México…

En silencio, seguíamos contando el dinero. Nos faltaba demasiado para pagar la universidad, hasta que Rita sugirió: ─La última vez que fui al mercado, cerca del dragon mall, hay un tipo que se me quedó viendo. La primera vez lo ignoré, la segunda, se acercó y me preguntó que si era latina, le dije que sí, se alejó. La señora Yuhe, la que vende esos tomates grandes, me dijo que no era buen hombre, pero que si necesitaba dinero, que pagaba bien. La idea pasó, y se fue tejiendo. 12 mil dólares por dos semanas. Rita ya estaba decidida, se arreglaría con el chino por las mañanas cuando fuera al mercado y por las noches ganaría esos 12 mil dólares. No me parecía la mejor idea, pero la desesperación estaba hirviéndonos.

Toda la noche estuve distraída. El agua de jamaica se me resbaló entre las mesas, como sangre diluida. Eres una idiota, pensaba, no debí dejar ir a Rita… Terminé el turno, dejé el mandil en la mesa, recogí las propinas y tomé algunas tortillas para las ardillas. Rita dejaría pasar el mal rato distrayéndose con esas agradables criaturas, que acostumbró a comer tortillas, porque “sin maíz no hay país” como siempre ella replica. Yo le daría tortillas, algo que la dejara sentirse cerca, porque quien se quejaba de México era yo. Rita no, yo fui quien empezó a freír a Rita en la onda tlacoyo, esa de salir del país con la idea de rellenarnos de cosas mejores, de un futuro prometedor y engreído. Pero al freír el maíz del tlacoyo o al arrojar el tamal a la olla en vapor, éste marchita su vestidura, se oscurece, y al fin se quema.

Rita no llegó.

Desperté entre un montón de ardillas alrededor mío, como si fuera mi velatorio, y el polvo de las tortillas sobre el césped, como las cenizas de mi cuerpo. Fui al restaurante El trompo, donde trabajamos. Rita no había abierto, fui a Tartu, donde rentábamos, Rita no había llegado a dormir. Comencé a llorar y a correr, pensando lo peor. En el mercado chino, tenía que estar surtiendo con sus dos carritos en cada mano, con su caminar despistado y alegre. Las ratas, los montones de basura, la viscosidad que salía de entre las bolsas y en una de ellas: Rita, hecha una bola de masa, ─Rita, amiga─. A penas y podía hablar con su rostro hinchado por golpes. ─ ¡Un día, y ya tengo los 12 mil dólares, cabrona! ¡No que no, el plan funcionó!, ─me gritó Rita, emocionada─.

Nonsense
1. Hace poco pensaba sobre el entorno y lo que sucede en él: Balaceras, muerte, secuestros, miedo, llanto, infierno.
2. Evado eso en mi escritura la mayoría del tiempo, pero no en el corazón.
3. Murió una amiga, junto con su hija, en una balacera. También morimos todos un poco con sus muertes. Mueren generaciones completas y otras crecerán trastornadas.
4. Muchos lugares son como  el hongo atómico que se levanta después de ser explotado. No veo lo que sucede a conciencia en Monterrey. Es algo que siento en la carne, un dolor que es nuevo y nunca había sentido. Los que están lejos, sienten ese dolor en el corazón, lo han racionalizado un poco más. Los que estámos (así me considero también) dentro del hongo, nos cuesta a veces trabajo sentir, simplemente sentir cualquier cosa.
5. Me obligo a sentir. Porque lo que pasa no es normal, ni ayer, no hoy, ni en todos los siglos de los siglos.
6. Esto terminará y cambiáremos.
7.Todo trastorna para bien o para mal.

1. No creo en la humanidad, pero aún le tengo fe.
2. La maldad lastima  y envenena la sangre.
3. Últimamente no quiero/siento afecto por la gente. La gente no se quiere entre sí. :S
4. Miento al llamar amigos a los amigos.
5. Miento cuando le digo a la gente que la quiero.
6. Miento como un niño pequeño que arma un mundo de fantasía para habitar alegre en él.
7. Miento y recojo los pedazos de piel, que se cuelgan de la sangre. Miento porque la verdad se volcó contra nosotros.
8.Miento porque espero que un día mis mentiras se vuelvan verdad.
9. Mentir, no siempre es un ejercicio nefasto. A veces es para lograr algo positivo.
10. Que algún día la gente empatice una con la otra, que reconcilien el alma con el espíritu y se brinden verdad. Porque la mentira pesa cuando se abren los ojos.

1.  Quiero terminar el libro de "Hule Chick"
2.Traigo el gusano de escribir sobre lesbianas, queer y travestis. Pero no me sale.
3. Me falta salir e ir a besar  algunas muchachas para saber del lipstick en los labios de  otra mujer.
4. El Hule Chick se firmaría en Monteheel (Monterrey en tacones) en lugar del usual Montehell (Monterrey del mal)
5. En mi vida sólo he sido besada por dos muchachas y yo besé a una tercera.
6. Monteheel será. Woman power, yeah.

Rosalía

Por Isadora Montelongo

(borrador)

Rosalía desaparece en el pasillo de la oficina como todos los demás empleados. Toma el elevador sin mirar atrás. Me deja, sin esperarme. Rezo en la oficina porque me espere. Saco el rosario que traigo en el bolso y comienzo a recitar su nombre. Su nombre me alimenta la boca de aire. Los dedos se me endurecen sin llegar a avanzar en mis rezos. Miro el vacío en la oficina que me coloca una tristeza en el corazón, Rosalía no regresa por mí como otros días.


Me ha dejado.

Voy a casa al caer la tarde. Las piernas pesan como la primera vez que Rosalía paró el elevador y me tomó la parte interna de las piernas. Ella fue rápida cuando los ojos se me saltaron de la carne por el desconcierto; ella fue hábil, cuando calmó el susto de mis pupilas cuando quise llorar y acercó su aliento a frambuesa a mi cuello. Rosalía me besó como nunca nadie me había besado. Abrió con su larga sonrisa el elevador y me esperó hasta que yo pudiera salir, con las piernas chasqueándose una con la otra.

─Me llamo Rosalía.

Me toqué los labios con el olor a su nombre.

─Estoy en el departamento de contabilidad, para cuando se te ofrezca.

Me fui a casa sin decirle una palabra, sin mirarla de nuevo.

Toda la noche no pude dormir. Recé hasta que se me secó la lengua pidiéndole a Dios por el perdón de mi pecado.

Besé a una mujer.

Besé a una lesbiana.

Me besó los lunes, martes, miércoles, jueves, hasta que me gustó, viernes y sábado hasta que me acostumbré y supe todo su nombre, sus aromas, sus sueños, sus manos y sus pecados.

Dios sabe de su nombre y de los besos atascados que me da. Dios sabe de ella, antes que yo le hablara de su presencia todas las noches cuando rezo y pido perdón.

Dios sabe de la angustia que me causan el gusto de sus besos. Dios sabe de mí y de ella.

Rosalía me mira desde contabilidad, yo, tímida como buena católica recalcitrante, la miro, la observo sin levantarme del lugar de mi trabajo. Quiero buscarla, aunque me quemen luego los padres nuestros, quiero ir junto a ella y su olor a frambuesa que me bajan hasta el infierno dentro del elevador. Me mira y por fin la busco.

─Hola…, ─digo─ y la miro con los ojos muertos de amor.

─Nos van a ver… ─me susurra─ y se levanta de su escritorio.

La veo irse, ardorosa y discreta.

Rosalía me espera hasta que todos se han ido, camina con sus zapatos de tacón el mismo pasillo una y otra vez, hasta que llego a su lado. Abre la puerta del elevador y me besa furiosa con las horas de espera acumuladas en sus labios. La tomo por primera vez y en un arrebato me hinco ante sus piernas. La beso, lamo, aprieto, muerdo. Rosalía gime, suplica más y abre sus piernas. Rosalía me deja la boca con sus plegarias de amor.

Rezo para que siga en mi camino, rezo para que Dios no nos quite el cielo entre pisos eléctricos. Rezo con su nombre lleno de besos.

Rezo a Dios por el infinito amor entre las piernas de Rosalía.

Rosalía me mira. Yo no resistó y acudo a su mirada. La miro, me acerco, huye a la sala del café, la miro, cerca y la beso.

─Nos pueden ver…

─No me importa, ─insisto─.

─Srita. Rosalía, la buscan en el departamento de contabilidad, ─dice una de las chicas nuevas de la oficina que se asoma a la sala de café─.

Espero a Rosalía, ella parte, no me espera, me ha dejado con los rezos de amor en la boca y las ganas en el corazón. Rosalía me ha dejado como nunca antes.

1. Dios sabe que me falta leer mucho. Hay libros que quisiéra leer con desesperación.
2. El tiempo aplasta como un mazo de piedra.
3. Mi habitación es un reflejo de mi cerebro. Trato de aprovechar el tiempo en leer.

PARTO DE MÁSCARAS

Parto de Máscaras, es una antología impulsada por poetas y narradores Celayenses, que aún no he leído en su totalidad, que tampoco conozco en su mayoría a los chicos, pero les tengo fé. La fé, obviamente es ciega, pero no quiere decir que sea tonta o carezca de un espíritu de lucha. Al contrario, la lucha que estos poetas y narradores tienen, deja desnudo el efuerzo ( que desconozco el cómo, gracias a la nobleza de Neftalí, amigo a quien admiro) de llevar a pasear al "Parto de máscaras" a Valencia en un intrépido y cardiaco bookcrossing (acción de liberar un libro por las calles, parques, espacios culturales, para que la gente lo tome, lea  y se lo lleve al alma y  a casa).
Como una agraciada participante de la que es mi segunda antología con escritores. Me da gusto participar y ya quiero tener un ejemplar en mis pezuñas para azotarlo contra mis ojillos.
Chisme: deben saber que...
1. No me pidieron dinero para ello.
2. La coordialidad siempre se dio, después que conocí a Neftalí (me gustaría saber si es la cabeza planificadora del Parto de Máscaras y el financiador pa' echarle carro y llamarle "El Padrino" del bb) y se acordó de mí pa' participar, ¡yeah!
3. Soy la única "mujer" en el libro y "biomujer" ruda, pero mujer, también la única regiomontana entre bombones celayenses.
4. La única que no conoce personalmente a los demás poetas y narradores, je. ¡Qué oso conmigo! (pretexto para ir a Celaya, cuernitos)
5. Y la que pone mucho gorro para que se lo envíen.
He aquí  los nombres de los compañeros,hermanos, tíos, padrinos, del amado bb llamado "Parto de Máscaras"
Orlando Guillén, Geney Beltrán Félix,
Bralasom, Rudajas Pantoeles, Alí Rendón Dorvo-la,
Isa Cat Montelongo, Dani Rayo Silva, Arturo Delator,
José Silva Noaver, Sinhué Baesantos


6. Los que leen el Blog, porfa, pasen al blog del "Colectivo de letruchalibre" pa' que dejen sus comments y presentemos el libro acá en Montehell, no sean garras.  Y difundan sino les mando la maldición de que no se les va a parar y/o se les va a cerrar, por cucús.
http://letruchalibre.blogspot.com/