1. Esta es la entrada 780 de mi blog. Y las cosas han tomado muchos rumbos.
2. Estoy emocionada y nerviosa. A veces tengo miedos y me pregunto si me dejaré acobardar por lo que viene.
3. En enero saldrá mi primera novela. A veces me preocupa que no se venda, otras, estoy tan agradecida con la vida que no puedo evitar llorar de felicidad, créanme que es una emoción muy grande todo lo que está pasando alrededor.
4. Veo los inicios de Adele, la cantante británica y en la parte de  un video subido en youtube, muestra los hermosos zapatos que se compró con su primer pago.
5. Yo tengo mi primer billete de cien pesos en el espejo de mi habitación. Carlos, un escultor de Querétaro me compró el primer libro donde salgo. Lo tengo ahí, en el espejo, porque quiero que siempre me recuerde, como lo hacen las fotografías de mis padres, que también las tengo en el espejo, eso, eso a lo que se llama luchar por un sueño.
6. Yo le pido a Dios que me permita salud para trabajar mucho, porque no sé hacer otra cosa, mas que trabajar como maestra y narrar.
7. Yo no soy intelectual, ni mucho menos, tampoco soy la mejor y la primera y última narradora del mundo, hay tantos narradores a los que admiro y quisiéra ser como ellos. Yo sólo quiero luchar.
8. Algún día enmarcaré mi primer billete que gané con la narrativa, algún día le agradeceré tanto a este mundo, a su naturaleza, a su respirar y latir por darme la oportunidad de escribir.
9. Algún día, espero llegar al corazón de un lector (a) y me encuentre ahí, en lo más íntimo de otro ser, algún día espero estar tan agradecida con la raza humana, porque es en la que yo encuentro un eco de sentirme vida.
10. Aquí dejo a Adele, tan hermosa, cumpliendo con la vida.

¿Te gusta viajar por el desierto?

Isadora Montelongo

(borrador)

─¿Te gusta viajar por el desierto?

Biny lanza su mirada azul hacia las piernas bronceadas de Janet, los vellos del brazo de la chica se levantan como las palmeras alrededor del desierto. El sol cae sobre la cabeza de los chicos y el deportivo rojo sin techo, les arroja a toda velocidad el aire seco del camino. Han pasado ya 3 kilómetros desde que salieron de su pueblo.

─¿Te gusta que te traiga a solas por la carretera?

Janet, muda, tiene la cabeza recargada sobre el hombro derecho de Biny. Los cabellos rubios de la chica son una revolución en las mejillas de él. El muchacho huele los cabellos de su ex novia humedecidos por la sal de la arena entre más kilómetros avanza hacia un lugar despoblado.

─¿No es maravillosa la puesta de sol?

Biny deja aún lado la mano sobre la palanca de cambios del auto y toca impulsivamente una pierna bronceada de la chica, el deportivo se estremece hacia un lado de la carretera cuando el atrevido joven desea ardorosamente sujetar la pierna de Janet. Han pasado ya 20 kilómetros lejos de casa. Biny regresa inmediatamente la mano a la palanca de cambios y endereza el volante que se ha ido a toda velocidad a punto de estrellarse contra una enorme roca a la orilla del camino.

─¿Esa estuvo cerca, cierto?

Biny sonríe con sus labios gruesos y barbilla partida, tratando de ver si Janet hace algún extraño movimiento. Janet sigue recargada sobre el hombro de Biny. Las mejillas de la chica han ganado color por el sol y los labios de la rubia comienzan a oscurecerse con la puesta de sol sobre su sangre. Biny ha corrido sobre el auto casi 50 kilómetros.

─¿Sabías que te he extrañado?

La chica no responde a ninguna de las preguntas de Biny y él sigue avanzando tan rápido sobre la carretera. Le falta poco para llegar a donde por primera vez lo hicieron en el deseiero. Las montañas comienzan a bañarse de dorados quilates y empiezan a abrirse en surcos sobre la tierra a medida que el chico avanza.

─¿Recuerdas la primera vez que venimos aquí?

El aire caliente y seco, comienza a envolverse con la fría oscuridad, los vellos de los brazos de Janet ya no parpadean con el brillo del sol y sus mejillas comienzan a despintarse con la noche.

─ ¿Recuerdas que me dijiste que te gustaría viajar por el desierto y ser solamente mi única y última mujer?

El desierto y la noche se comparten el aire que sacude las montañas y hace levantar hasta el último grano de arena de los enormes surcos de la tierra. Biny, después de 55 kilómetros entra por un camino hasta parar cerca de un desfiladero y enciende una melodía suave.

─¿Quieres bailar?

Biny sube el volumen del radio del auto y baja del deportivo rojo. Janet se queda sentada, recargada sobre el respaldo del asiento. Las estrellas le dan como balas directo a sus ojos oscuros y fijos como dos perros ante lo desconocido. Janet tiene la cara seria como una esfinge esculpida de piedra. El color de su piel se confunde con el reflejo de la luna y sus piernas bronceadas permanecen clavadas debajo del asiento.

─¿ Sabes por qué no habíamos venido desde que te casaste en el pueblo? ¿Sabes por qué me dejó de gustar bailar contigo, así cada noche? ¿Sabes por qué ya no te traje más a nuestro lugar especial? ¿Sabes por qué?

Janet no responde como en todo el camino. 55 kilómetros de arena se han hundido dentro de su pecho izquierdo como un objeto portador de alfileres.

─¿Sabes por qué? Porque te quiero, tanto, que no puedo resistir que cuando vuelva a mirar tus piernas, oler tus cabellos y poner mis manos sobre ti, tú ya seas mujer de otro.

Biny toma el cuerpo de Janet, recargado sobre el asiento delantero, el pesado cuerpo de la chica cae en sus brazos como un costal con arena. Él la carga hasta el desfiladero y le hace la última pregunta.

─¿Mi amor, te gusta viajar por el desierto?

Janet es absorbida por la profundidad del oscuro hueco de la tierra. Biny la ve partir entre el frío y la seca arena, sin vida, como cuando la vio caminar hacia en el altar en el pueblo, 55 kilómetros atrás. Biny le echa una última mirada con el resplandor de sus ojos azules y ve tranquilamente el rostro, las piernas y los rubios cabellos de Janet desaparecer en el lugar favorito de los dos.

Biny sube al deportivo rojo y se pierde para siempre en la noche del desierto.

1. No he podido terminar los últimos dos cuentos del libro de la beca, jojo.
2. No he terminado los primeros dos capítulos de la crónica literaria y el trabajo sigue acumulándose como una fila de hormigas hambrientas de trozos de pan.
3. Hay mucha chamba y me gusta. Hay más y más chamba que se acumula: Boletas, exámenes, escuela, narrativa. Y la solución es poner manos a la obra, levantándome más temprano yea!! jeje.
4. La vida, me gusta la vida, Dios bendiga sus vidas.
5. Hoy le enseñé a mi prima adolescente a pintarse las uñas con papel periódico :D darse esos tiempos son como poseer un collar de perlas. Me gustan ese tipo de lujos. El tiempo es una joya que me impresiona siempre con su resplandor de diamante y su sombra nocturna. :D
6. Bonita semana para todos. Hay que trabajar contentinamente. ¡Yei! El trabajo, como dice la frase, hace al hombre (hombre y mujer)

1. Cuando conocí a Fer, era un completo pendejo.
2.Lo pendejo no se le ha quitado desde que lo conocí, pero yo he aprendido hoy de un pendejo más pendejo que yo. Gracias Fer por decirme: Paciencia.
3. El amor es paciencia. El arrebato es pasión.
4. Miente el corazón que niegue lo que siento. Yo también siento amor.

Steven

(borrador)

Steven se para frente al espejo, ha arrojado por varias horas todo el vestuario de sus dos armarios que ocupan tres cuartas partes de salón de una recámara de lujo. Busca enardecidamente su prenda favorita. Se ríe incómodamente frente al espejo, ve cómo la piel se le ha holgado con los años y le hace surcos por todo el cuerpo. Steven es viejo. Él desnudo frente al espejo, ya no es el muchacho icónico y rockero que se para con un micrófono en mano y hace temblar a las chicas con su voz y las poses sexuales que en sus mejores tiempos lo llevaron a la fama.

Steven si saliera desnudo, ya no llenaría el escenario, ni los jeans que antes le quedaban apretados. Steven está jodido.

Él se ve al espejo, con un traje tras otro, hasta toparse con un pantalón de pinzas arrinconado en la esquina del armario: un pantalón beige, una camisa de cuadros rojos, unos tirantes y un chaleco tejido y grande, que su abuelo le dejó en su única herencia.

El hombre se mueve y baila desnudo, mete una pierna al pantalón beige, y deja la otra pierna huesuda fuera, se pone la camisa de cuadros rojos, hace una mueca de disgusto y termina por meter la pierna huesuda dentro del pantalón. El pantalón se resbala por su vientre hinchado y lleno de pliegues, se sube el pantalón beige con los tirantes que cruza por la parte de atrás y al terminar viste el chaleco tejido y grande. Steven se ve como su abuelo. Viejo, jodido, pero con dentadura grande y reluciente. Los años le han dado una golpiza repentina con ese atuendo. Él se mira frente al espejo y trata de bailar con la ropa que ha encontrado en el rincón del armario. Grita con su potente y sensual voz de rockero, nadie le mira, nadie le aplaude a un viejo que grita como si fuera el día de su muerte.

Steven sin un armario enorme, sin dinero y sin un grupo de rock, sería como un pantalón sin tirantes, igual que su abuelo muerto.

Steven se desviste y vuelve a verse desnudo frente al espejo, sonríe en la complicidad con el espejo, encuentra luego, su camiseta negra favorita con la Mona Lisa impresa al frente, sonríe como la Gioconda en la camiseta y se pone unos jeans rotos que ha dejado una de sus hijas en casa y se tapa el cuello con una bufanda. Steven se ve otro, sin la piel colgada y las arrugas de fuera. Steven está jodido, pero sigue siendo una estrella icónica del rock con un enorme guardarropa.

**12 de Noviembre/concierto de Aerosmith en Montehell.

1. Viajar era para mí un acto de declararación de vida.
2 No he viajado mucho en los últimos años.
3. Hoy el viaje me espera, y no está dentro de una pastilla o una hierba. (dejé las drugs (aunque no fueron muchas) y estoy contentina por ello)
4. Estoy cansada y deseo dormir en forma de guisante, hoy opto por dormir en un autobús sin ningún recuerdo, más que el de la oscuridad del sueño.
5. No hay ninguna tristeza que me aleje de mi Monterrey como hace años, pero sí hay unas ganas de ver cosas diferentes, y vivir nuevas experiencias.
6. Viajo, escribo para expresarme y no impresionar, vivo para  ser instantes. 
7. Disfrute el fin de semana. Hoy en el DF.

María ya no cree en el amor, desde que se provoca los orgasmos ella sola. María  sólamente llora cuando tiene un orgasmo. María tiene sólo una verdad: la de amarse a sí misma.

1. Cuando un amigo te da a entender que eres falaz, es difícil, pero es más difícil no poder ver la falacia.
2. Si vivo con falacias y no me doy cuenta y al momento de darme cuenta, pues digo: ja ja ja ja. Así es la vida, ¿no? Jeje, ya abrí los ojos a otros lados, yei, y eso es chido. Duele, pero es chido saber que ya no dolerá.
3. Pareciera como si fuera una cárcel, yo no he metido a nadie dentro de la jaula. Eso es lo divertido de la vida y de las relaciones humanas, las fronteras del otro y las políticas de los sentimientos humanos, son un intrincado espirítu chingativo que pareciera que no tiene salida.
4. Hay pliegos petitorios muy desprovistos de un fin propósitivo. Hay otros pliegos petitorios que ya suenan a cansado, hay y hay  peticiones y lo que menos hay son caridades. Mi demanda no es un pliego petitorio mandado por correo electrónico, mi demanda siempre ha sido la misma: vivir.
5. Recuerdo a un ex novio con un pliego petitorio que me hizo saber por teléfono. Las demandas eran: frecuentar su casa, más que la mía; ser cariñosa con su familia; aceptar que si no me quería ver, que no le pidiera vernos; y así un rato me estuvo dice y dice por teléfono. Acepté todas las cláusulas, pero me pesó a menos de mes. Afortunadamente él rompió conmigo, digo afortunadamente, porque fue la relación más obsesiva y carente de afecto que he tenido. Además él es muy feo física y emocionalmente, al menos lo fue emocionalmente en aquel tiempo, lo de físicamente pues depende de dónde se le mire. Total, ahí aprendí que no hay necesidad de un pleito petitorio para hacer que alguien haga cosas por ti. No hay necesidad de delimitar la libertad del otro. No hay necesidad de la demanda, cuando siempre uno puede hacer efectivo ese movimiento con una simple costumbre casual. El de ambos lados opinar.
6.La libertad es un término que no sólo se vive individualmente, pero que sí se piensa de maneras muy distintas e individuales.
7. Viva el  diálogo. Y las ganas de huír de las paredes que sólo se construyen para emparedar.

Nailea

y el fin del mundo

(borrador)

Isadora Montelongo

Nailea cuando habla siempre de cometas y piedras calientes venidas del cielo. No para de hablar sobre el fin del mundo y lo que hará Dios con un cometa que nos aplastará gustoso como un martillo parte una nuez.

─El martillo de Dios, mira, mira, ─le digo atascado de risa.

Ella me mira con sus lentes de aumento, me parte seguramente la cara con el pensamiento de rayo láser y enciende la computadora del estudio de su casa.

Nailea está loca. No tengo la menor duda de ello.

Nailea es la chica más solitaria que conozco desde que estábamos en secundaria. Nos vemos casi de diario y no le conozco a ningún amigo.

─A huevo, cabrón, ─interrumpe mi risa con su voz pastosa y seria─ el martillo de Dios te va a sacar la caca.

─No manches, pinche Nailea. Lo que necesitas es que te cojas a un cabrón para que dejes esas pendejadas.

Nailea no es fea, al contrario, detrás de esas gafas es una chica ardiente. Jamás nadie le ha dicho que es bonita, porque es una completa salvaje. Por lo tanto jamás nadie se la ha cogido, así como nunca le ha interesado acostarse con alguien.

─Soy asexual, ─me dice contundentemente para que la deje de chingar.

Nailea me muestra en la computadora, el trayecto del cometa que va directo hacia la tierra. La noche es un plasma de 3D rodeado de puntos blancos que son estrellas. Ella hace brillar las palabras en la boca. Yo miro con atención sus lindos ojos que destellan energía e hiperactividad. Nailea dice que el cometa nos agarrará a todos por la cola. Destrucción contra destrucción. La tierra se partirá por el fuego, explotaremos todos como una botella agitada de coca cola, los volcanes, si es que quedamos vivos, nos freirán como tocino dentro de una sartén. Nailea, la chica solitaria que conozco desde la secundaria, me muestra una animación que se ha inventado en su computadora. Yo me pongo rojo cuando ella se me acerca y me toca los brazos con gran excitación.

Estámos solos en el estudio de su casa. Rodeados de los pósters de extraterrestres, planetas y galaxias enteras.

─¿Me comprendes, cabrón? ¿Ahora sí me comprendes?

Yo la miro desahogarse, hablar de estrellas, tormentas solares, planetas alineándose y años luz. Nailea sabe que el mundo se va a acabar y nadie la escucha.

─ ¿Si la gente no escucha, cómo diablos me va a creer?

Nailea es la chica más sexy y dulce que yo he conocido, estoy a su lado y quiero abrazarla y sujetarla hasta robarle un suspiro del corazón. Pongo mi mano sobre la mano con la que sujeta el mouse tras el impulso de pensar en sus pantalones ajustados de mezclilla.

─¿Por qué jodidos me miras así?

─Namás

─¿Qué chingados quieres?

Me siento ahora tal como ella. Si yo le digo que pronto mi corazón va a estallar en aquella habitación directo contra la tierra, como su dichoso cometa, ella no me creerá.

Nailea me gusta.

Ella quita su mano del mouse y se levanta fugitiva del asiento. Yo me paró frente a ella. Quiero ser como el cometa, estrellarme con mi mazo de Dios y darle repetidas veces hasta reventar la cáscara delgada de su pequeña nuez.

Los pantalones ajustados, los lentes con reflejo de botella y su mirada de gusanos negros me mata.

Tengo un terrible potencial de impactarme contra ella.

Nailea me da una cachetada cuando trato de tomarla de la cintura.

─¡Reacciona, pinche pendejo!

Nailea me ha colapsado. Estoy frío, peor que una luna lejana. Me toco la cara, después de su manotazo de loca salvaje. La miro con los ojos pequeños y llenos de materia oscura que reflejan los pensamientos de mi cabeza.

─Me gustas y qué chingados, ─termino por decirle después de tantos años que la he estado molestanto.

Ella se va de sentón en la silla frente a la computadora del estudio.

¿Qué? ¿No me crees?

─No

─ Pues me gustas. Y quiero que lo sepas. Así que deberías de decirle al mundo que se va a joder por un cometa.

Nailea me mira y yo abro la puerta del estudio de su casa. Antes de cerrarla la miro y le sonrió con la cara adolorida.

Ella me mira, corre hacia a mí, me besa en los labios con todo el calor vivo de su boca y me dice: ─Tienes razón, le avisaré al mundo que se va a joder con un cometa.

─¿Nos vemos mañana?

Yo sólo sonrío y sé que puede ser el fin del mundo con el martillo de Dios y no importa porque me quedo con un suspiro del corazón de Nailea.

1. Entre tanta mierda, las pinches balas atravesaron no sólo 4 corazones. Sino más que eso.
2. El 4 de Octubre, el padre de una niña que he tenido por alumna por 3 años, desde que tenía 6 añitos, acabó destrozado del pecho, con la cara al suelo, venía de su trabajo y una mierda se lo llevó de encuentro.
3. Tres niños se han quedado sin sus únicos hermanos. Y con un futuro recuerdo tan  diferente de su niñez.
4. La peor tragedia es el instante de la muerte de tus seres queridos. 
5. Yo no quiero dejar de mirar a este río que a todos nos lleva, porque quiero explicarles a mis niños, cómo se terminó de secar la sangre, cuando termine este de corrernos entre el cuerpo.
6. Algún día cerraremos los ojos y veremos lo que queremos ver: un recuerdo en silencio, sin balas, sin sangre, sin muertes abruptas ni un adiós.
7. En esas escuelas están los seres más importantes que hay en mis días.

Puedo dispararte una sola vez

(borrador)

Isadora Montelongo

Puedo dispararte una sola vez, justo en medio de los ojos y mandarte al cielo de un solo balazo. Muñeca, has cambiado. Antes tenías conversación, ideas y amor. Ahora sólo eres unas grandes tetas, un culo operado, bello y una mezcla de carne y silicón. La vida te ha dado viajes, cosas brillantes, bebidas espumosas y una embestida de un buen amante tras otro cada vez mejor. Nena, has cambiado, ya no eres la chica que abraza libros cuando camina con la cara agachada y vuelta en sonrojo por las frases de Freud, ya no eres aquella que se emociona con una buena conversación, chica, ya no sabes ni cómo se fugó el amor de tu corazón.

─ ¿Recuerdas cuando me regalaste una carta de amor?

Dices un redondo NO salado como tus labios desmaquillados. Y yo me alzo, te recito tu carta de amor.

Ronaldo, agárrame como si yo fuera las entrañas de tu cama. Agárrame y no me dejes ir como al sueño recostado en tu almohada. Agárrame con la piel bajo tu espalda, agárrame porque no puedo vivir sin ti.

Me volteas la cara, sé que no quieres mirarme porque ahora te causo repulsión. Chica, ¿no has crecido’, a la gente que una vez se le amó, no se le puede contradecir con el asco. Dices que las cuerdas están muy apretadas, que las muñecas te sangran y el hambre te hace ver tinieblas.

Yo no quiero que me hables de las tinieblas y el hambre. Yo no quiero que me hables de la náusea. Yo te quiero como nunca he querido a nadie.

─ ¿Recuerdas cuando hacíamos el amor?

─No, ─dices con la mirada enojada─.

Te apretabas a mi pecho y querías vivir como un latido. Yo te miraba con tus mejillas sonrojadas, después de hacer el amor, me decías que el día era una extención de la noche. Y yo te creí. Pero ahora ni siquiera eres.

Has cambiado, como cambia la economía de un país mordido y pequeño.

Mujer, ya no eres aquella chica de mirada tierna, de sonrisa justa y de un amor infinito hacia mí.

─ ¿Cómo pudiste sentirte otra, cuando aún yo me sentía el mismo de siempre? ¿cómo pudiste vendernos a los dos?

Sé que no te importa que me ponga frente a ti, sé que no te importa que te tenga amagada en un ecierro, sé que no te importa más que no te deje por mucho tiempo sin el maquillaje costoso que te has comprado. Sé que ya no te importas.

Podría dispararte justo en medio de los ojos, una sola vez, pero no haría ninguna falta. Te quito la soga de las manos y los pies, te doy mi juramento que no apareceré ni aunque me busque la policía por la acusación de tu rapto, porque te juro que te pude haber mandado al cielo de un solo disparo, pero no importa, porque de mí, ya no tendrás nada, ni una sola bala de mi desprecio.

Ya no eres aquella chica de la que me enamoré, ya no eres, ni la mitad de lo que yo fui en tu reflejo.

Sal de aquí, con los labios salados y llenos de nada.

Sal como la chica que ya ni si quiera eres.

Vete, sin cielo y sin desprecio, tan sólo con el recuerdo que pude haberte disparado una sola vez y no lo hice.

Vete, vete y nunca vuelvo. Porque yo ya no soy el chico que tú amaste.
Vete, como la mujer que se abandonó por silicón y dinero.
Vete y nunca vuelvas, porque no te hallarás más que amagada deseando el disparo que te pude haber dado una sola vez.
Vete.

¡2 de Octubre! ¡Nunca se olvida!

¡Ni una gota de sangre más

Derramada por la guerra del Narco!

1. La vida, a veces, nos deja atrás. He temblado tanto por estos días. Pero la misma vida se me puso frente a frente. Hay cosas que uno no puede dejar de encarar.
2. Ya no hay lluvia dentro de mi corazón. La brisa, el sol, las flores, volvieron. También con ella, la fuerte decisión. Testamento ya no es el que curbió por estos años, las nubes negras, cargadas de lágrimas con las que siembre guardé.
3. Testamento, tiene que cerrarse.
4. A veces así es la vida. Como me dice un amigo, uno no puede siempre escribir sobre un blog. Quisiera escribir siempre en Testamento, pero ya no es lo mismo que siento.
5. La vida me dictará qué hacer, como al final siempre lo  hace.  XD

1. Nunca me he casado, y no sé si lo haré algú´n día.
2 Me llevo chido con todos mis ex novios, menos con el que alguna vez quise más.
3. El amor de una pareja,  ya no es prioridad. Pero estaría chido si lo encuentro.
4. Quiero viajar.

Me iré a viajar por msn

(Borrador)

Isadora Montelongo

He dicho a un amigo, que no tengo vida. Escribo y veo porno en la computadora portátil casi todos los días.

─Tal vez, te haga falta viajar, ─dice, colocando un emoticón sonriente y prediseñado por msn─.

Tardo en contestar y vuelve a apuntar que su maestro de ciencias le decía que el porno no es tan malo, que acelera la sangre y da buena circulación.

Tal vez, pienso.

─Sí, tienes razón, ─escribo después de algunos minutos sobre la ventana del msn─ y le comienzo a contar que me iré de viaje por Corea, con todo el porno que he visto, mi corazón es como un motor de jet, capaz de volar al otro lado del mundo en un instante. Le digo que ya tengo la agenda de viaje. Primero Europa, España, Italia, Varsovia, Grecia, Egipto y Corea. Le prometo que como jet, pintaré el cielo de azul clarito hasta llegar a un hotel. En la cama de cada hotel, recostaré las ganas hasta que se intrinquen con el profundo sueño. El amor será un desconocido y yo seré el recuerdo más recurrente de alguna chaqueta. Y es que la vida debe tener algo mejor para mí que una posición sexual dura grabada por directores con el presupuesto corrido.

Mi amigo no escribe nada y yo sigo en la agenda de viaje.

España, Italia, Varsovia, Grecia, Egipto y Corea me han dicho que sí, como una mujer de video abre las piernas.

En España querré regresarme, seguro, miraré porno sin salir del hotel los primeros días, pero luego con la cuenta de internet a euro por 15 minutos, tendré que obligarme a caminar por las calles principales del país. En Italia, la comida, me acercará al verdadero sexo que no sólo empieza con la boca llena de salsa de tomate o con la mano desabrochando el pantalón frente a la computadora, sino con el corazón haciendo bizcos.

Varsovia, Grecia y Egipto, me harán lo mismo que a sus pueblos, obligarme a enterrar las viejas rutinas y el baile de los dedos.

Y al fin llegaré a Corea, casi, casi renaciendo, con la computadora portátil perdida en alguna de las vueltas que he dado, pero con la sonrisa tan larga como no había pasado desde hace tiempo en que sólo escribo y veo porno.

Mi amigo responde en el msn después de haberse tardado tanto.

─ No mames, dijiste porno y me masturbé con redtube. Tenía rato de no ver porno. Debo irme, entro al trabajo.

Digo adiós sobre la ventana, con una cara prediseñada por msn y vuelo inmediatamente a clickear sobre el enlace ardiente que me ha pasado mi amigo. Tal vez, luego viaje, otra vez por msn con la sangre acelerada como el motor de un jet. Y quién sabe, tal vez, hasta tenga una vida.

1. Tengo un corazón soñador. Amo a muchos muertos: Julio Verne, Saussure, Nietzsche, Joseph Breuer, Sade, Bukowski, Nicola Abbagnano, Häsek, Homero, Ovidio, Platón, Bourroghs chingos de morros que me encantan.
2. Mi cerebro, Mónico, es promiscuo, homesexual y desea prostituirse en cada instante, aunque no pueda hacerlo.
3. Me encanta volver a estudiar. Me anima mucho. Estoy muy contenta : )

1. No termino de mutar.

EL chiste de los sábados


El chiste de los sábados es levantarse tarde, vegetar hasta las 10 ó 12 del medio día. Pero ya una vez que he abierto los ojos, me resigno a bañarme y decorarme el rostro con rubor. Total, jamás me he sabido maquillar. Tengo las manos tan torpes como las de un mono.

Entré a estudiar los sábados. Se me hizo tarde como casi todos los sábados a los que he asistido. Iba a toda velocidad, cuando la mano de una compañera a las afueras de la puerta de la escuela, me detuvo ante una manifestación de maestros. Me gustan las manifestaciones y creo en los derechos de la cuota de pago que hice para ir a dormitar entre clases.

La Directora de la institución ya había gritado toda la baba de su rubor carmesí. Aún así, los maestros en huelga, no la dejaron pasar. El pedo es contra ella. No contra los estudiantes.

Mi cerebro estudia, después de mucho tiempo. Mi cerebro empieza a movilizarse, no como antes, pero al menos se mueve. Mi cerebro tiene que electrizarse como nunca lo he hecho. Soy regiomontana y tuve una educación pasiva. Me gusta que la gente hable, que acorrale con un proyecto trazado, por un beneficio justo, social, proactivo.

El chiste de los sábados, domingos, lunes, martes, miércoles, jueves y viernes, no es sólo respirar y escribir a lo pendejo (cosa que hago de diario y muy seguido), sino reaccionar a esta vida. El chiste de los sábados, me parece que ya no es dormitar.

Dos años

(Borrador)

Isadora Montelongo

Pepa dice que soy peor que un robot. Yo sólo he sido honesta: No he cogido en dos años.

A Pepa se le quedó la cara de papa congelada antes de morirse de risa. La gente en el Starbucks se le quedó viendo como la vieja loca que es.

Pepa viste rockabilly, aunque los vestidos entallados, le cuesten un ojo de la cara. Se pinta los labios de rojo odio y el cabello de oscuridad. Pepa nunca se ha hecho señora de alguien, ni de su ex marido. Y a pesar que ella tiene el celular lleno de nombres masculinos en la agenda, la cara dura de papa a los 40 años, se le ha hecho tan sólo por las desveladas. Ella sigue siendo soltera, alegre y con el sexo encendido como un motor de auto en plena carrera.

─¿Cómo chingados te pasó?

─ Así, Pepa, así de ojete. No seas mamona con la leña del árbol caído.

─ El mundo se acaba en el 2012 y tú no has cogido.

─No se ha dado…el trabajo…pues…

Pepa bebe de un sorbo su café frappé y me mira tratando de descifrar algo.

─ ¿Amas a alguien?, ─me pregunta de un solo golpe con el hielo del café en sus labios rojos.

─ No.

─¿Te masturbas?

Me sonrojo a pesar que con Pepa todos los temas se pueden hablar.

─ No, ─le digo nuevamente en voz baja.

Pepa estira los ojos fuera de los parpados, sostiene el popote de su bebida raspando el contenido, una y otra vez. Mi amiga, está totalmente sorprendida.

─¿Ves porno?

─¡Ay Pepa, no, cómo se te ocurre!

─¿Segura que no eres virgen?

─No, Pepa, joder, tú fuiste la que me presentó al tipo que me lo hizo por primera vez a los dieciocho años, ─le respondo con algo de molestia.

─No amas, no ves porno, no te masturbas y no coges: Eres como la raza de mi ex marido y como la mitad de la población de México.

Río después de su veredicto. Descanso tras la confesión que le he hecho, después de no vernos hace tiempo.

Pepa se divorció por caliente, así me dijo cuando llegó a casa con una botella de tequila y la ristra de documentos que había firmado.

─¡A coger, aunque no quepa, métela con Pepa!

Pepa se tiró en mi sofá, sin la pizca de tristeza de su divorcio, y me contó, mientras se sirvió tequila, que se descubrió en el primer orgasmo que tuvo, cuando se masturbó una noche en el baño de su casa, cuando su marido no se lo quiso hacer.

Pepa en el baño, se duchó en la tina y se tocó como nunca nadie la había tocado. Pepa se metió los dedos, una y otra vez, hasta que el agua la recorrió del arrecife de coral hasta las islas idénticas. Pepa fue ella, repetitiva con el latir de sus dedos dentro de la carne. Pepa, ella, misma en el eco tembloroso de su cuerpo con barriga, celulitis y estrías, por primera vez, se sintió mujer.

─En la vida no todo es trabajo, ni carne. Sino ambas.

Yo me sentía como Pepa me había dicho: Un robot. Un robot con la piel de lámina y las tetas huecas sin el sonido metálico del corazón. Con un calzón de púas y las manos atadas al mundo exterior.

─¿Cuándo y cómo fue la última vez que hiciste el amor?

Tenía las nalgas de diamante, las piernas de millón, algo de grasita en el abdomen y los pechos de minicolección. El cabello me llegaba a media espalda y los piropos groseros en la calle hasta las ganas. Estaba buena, cuando pasó.

─El cuerpo cuando no se relaciona con otro, se transforma en un desconocido, ─me interrumpe Pepa.

Tenía dos años sin novio y salía con las amigas que son menores que Pepa. Un tipo se acercó a la barra, al mismo tiempo que yo. Me miró y terminamos bailando al final de la noche.

Me despedí de Laura, Rebeca y Dinorha, me envidiaron por el tipo tan alto, ojos claros, tez blanca y sonrisa ganadora.

En la última canción, no quería tomar su teléfono, despedirme y esperar a atreverme a llamarle o que me llamara. Lo contraje hacía mi cuerpo y me hice bestia sobre sus labios, hasta que después de varias citas sobre la cama, perdimos el ritmo.

─Coger, es bueno, pero amar, es el cielo, ─Pepa se termina el café frappé y la cara de papa se le esconde tras una lágrima brillante. Pepa, quien siempre defiende el sexo y el coger sin compromiso, se desquebraja en partes como un robot. Pepa no ha amado en 40 años a otra persona que no sea su mano mojada dentro de la tina de baño.

Yo me miro en Pepa y me rió como una loca, hasta llamar la atención en el Starbucks. Sintiendo restar los dos años en los que no he cogido.

─Algún día, ─dice Pepa, mientras se levanta, va al baño, regresa y coquetea con un fulano que la ha mirado, mientras me escuchaba en la mesa del café.

El sujeto, tiene un amigo. Pepa es genial introduciendo a la gente. Me llama con la mano con la que siempre se masturba.

Yo acudo, con la piel de hojalata y la sonrisa de carne.
A ver qué pasa, pienso, cuando estoy delante de un tipo sonriente y guapo.

Las norteñas no curan el alma

Las canciones norteñas me llegan a la garganta, me aburren el pecho y hacen que llore. La vida no vale nada, más vale pájaro en mano y si yo fuera él. Son las diez de la mañana, es jueves y quiero beber hasta gritarle lo puto y mal parido que es.

Los hombres sólo son buenos o son gnomos.

Tengo 2 años que no cojo. Un chico malo me aventó insecticida y me fumigó la buena suerte que tenía.

¿Culpar a los chicos no resuelve el problema? No, no lo resuelve, pero me siento mejor aventándoles la culpa.

Dejé de escuchar a Amy Winehouse, bajé a comer lo que había en el refrigerador, una naranja que se ha asomado desde hace varios días.

Yo quiero encontrar mi media naranja, o de perdis una jodida mandarina.

Quiero devorar el amor entre los labios.

Se me ha hecho tarde. El trabajo es una rutina que me hipnotiza y no me deja pensar. Me agrada trabajar. Ahí, a veces, dejo de sentir.

Pelo la naranja, regreso a la habitación y subo el volumen de mi computadora portátil, Juan Luis Guerra se escabulló como un pez y luego no sé cómo, terminé escuchando al poder del Norte, los Temerarios y los Cardenales de Nuevo León.

He llorado, mientras como un gajo tras otro.

El amor me sabe a bagazo.

La vida es muy real a las once de la mañana, con el maquillaje corrido por el llanto y una llegada tarde al trabajo.

Tengo cuatro pesos y una soledad que me llena las copas del brassiere.

Yo a él lo recuerdo en mi soledad, en la potencia de las canciones norteñas y cuando la vida aprieta con la punta de un iceberg.

Las canciones norteñas nunca ayudan al alma. Sólo te hacen llorar al darte cuenta el mal gusto musical que tiene uno, aunque no resuelvan la soledad, ni las llegadas tarde al trabajo.

 

1. Han pasado tantas cosas y regreso a donde puedo dejar el alma calcinada y levantarme.
2. No he escrito. No soy.
3. Sólo esconderse un momento desde dentro, es válido.
4. El cuerpo tiembla sobre el suelo. Golpea duro todas las carnes, sube y vuelve a caer. Duele como la primera vez que se desencajó de la vida. Todo es un comienzo.

1. Entre más grande, hablo  menos. Tal vez, la boca se me achique.
2. No hablo de fracasos amorosos. Cuando era de lo único que hablaba, bueno y del porno y el sexo.
3. Evito pasar tiempos largos con la gente. En especial, he reducido el tiempo con mis mejores amigos.
4. No quiero irme de México. A veces, es inevitable.
5. No me gustan los engaños y más si caigo en ellos.
6. No he escrito en dos semanas, preparándome para un examen, buh.

Joseph Beat cantó
con sus cuatro voces
al mismo viento
el público le decía:
“Te has comido a un dj”
“lo ocultas en alguna parte de tu gordo cuerpo”
Joseph arrinconaba la boca
del lado izquierdo al derecho
chillaba altos y cantaba bajos
rechinaba el sonido del eco en su cuerpo
como una caja de mp3
la boca abierta dejó
al público anonadado
con las cuatro voces de Joseph
el Beat francés box Dj.






1.Sigo intentando con la poesía. Jeje, todo gacho, pero en fin.
2. Este gordo sí la mueve suave. Ahí el video, espero lo disfruten.

Porno film VI

Educación para despertar

(borrador)

 por

Isadora Montelongo

Tim despierta agitado y sudoroso sobre su cama. Grita asustado con los ojos llorosos. El padre de Tim se despierta y corre a la habitación del pequeño. Tim intranquilo trata de contarle. El padre lo abraza y lo lleva hacia su pecho, lo calma explicándole sobre el despertar de una pesadilla. El pequeño Tim escucha lo que el padre con bostezos le cuenta. Las pesadillas son como las mujeres, así como te lo digo, no lo olvides. Ambas te llevan a lo profundo del subconsciente, te hacen que te revuelques con ellas sobre la cama, que sudes, tiembles, grites y luego te vengas en muchas ocasiones en lágrimas, que después entenderás que no sólo brotan de los ojos, mi querido pequeño. El chico bosteza y abraza al padre, el padre lo acomoda nuevamente en la cama, preparándolo para que el niño tenga otro sueño. Así que cuando una pesadilla corra tras de ti, déjala que te despierte y te haga llorar, recuérdalo siempre, mi querido Tim, el padre le susurra al oído y le da un beso antes de regresar a dormir.

No Volveré




Cuando lejos me encuentre de ti

cuando quieras que yo esté contigo

no hallarás un recuerdo de mí

ni tendrás más amores conmigo.



Y te juro que no volveré

aunque me haga pedazos la vida

si una vez con locura te amé

ya de mi alma estarás despedido.



No... volveré

te lo juro por Dios que me mira.

Te lo digo llorando de rabia,

no volveré.



No... pararé

hasta ver que mi llanto ha formado

un arroyo de olvido anegado

donde yo tu recuerdo ahogaré.



Fuimos nubes que el viento apartó,

fuimos piedras que siempre chocamos,

gotas de agua que el sol resecó,

borracheras que no terminamos.



En el tren de la auscencia me voy,

mi boleto no tiene regreso

lo que quieras de mí te lo doy

pero no te devuelvo tus besos.



No... volveré

te lo juro por Dios que me mira

te lo digo llorando de rabia

no volveré.



No... parareé

hasta ver que mi llanto ha formado

un arroyo de olvido anegado

donde yo tu recuerdo.... ahogaré.

1. Está canción la escuché de Chavela Vargas, refleja un momento que he prolongado por casi diez años.
2.Puse tierra de por medio para no sentir las ganas de correr y verle. No se me dan las persecuciones. Jamás las he tenido.
3. Hay historias amorosas que envejecen el corazón hasta quebrarlo de resequedad, porque ya no hay lágrimas que se puedan llorar.
4.Él tiene los dos nombres más hermosos que yo he pronunciado. Ambos nombres siempre me recordaron a Dios.

7. Gracias a Dinorah, mi mejor amiga, por el refugio que me ofrece, gracias porque me sabe sin decir una palabra, gracias por ser mi hermana, que este corazón ama profundamente. Te quiero mucho, chaparra. Nos vemos pronto. Ya quiero verte de blanco :D

1. Hoy fue un día que hace mucho no sentía. Uno de esos días donde te sientes en el fin del mundo, pero sin que la piel  te la arranquen a jirones sin nada de ficción. Un día donde no quieres que te miren o no quieres tampoco ver a nadie.
2.Un por qué resucitado.
3.incomprensión hirviente
4.pulmones ahogados
5. y el recuerdo de lo que no es.
6. :(
7. No quiero escribir :(

1. Hace tres años comencé una novela en mi celular. El celular era un Ericson de nó sé qué diablos. Pero tenía una divertida pantalla. La novela la hice proyecto y la dejé pendiente, según sería mi segunda novela pendiente. La primera se quedó sólo en el desgloce del personaje: Señorita. Novela de Manga de una chica totalmente loca por el sadomasoquismo, quien vive en los suburbios de L.A y hace rodar uno a uno a sus novios en turno. Total, no la terminé.
2. El proyecto de novela vía celular fracasó, al igual que mis dos novelas pendientes. El celular murió en una alocada fiesta yonqui. (¡qué buenos tiempos!) (ahora me toca respetar la situación narcotráfico)
3. Comencé una historia de lesbianas por el twitter, me desagradó totalmente, me aburren algunos personajes. Pero comencé la Historia de Mileva, la chica zombie, mientras termino la novela de pedido, que me marcará como una vaca sobre una báscula a punto de ser asesinada.
4.Mileva, la chica zombie, sera una novela con el corte que dejé pendiente de Señorita. Me desahogaré ahí, mientras termino el libro de cuentos para cumplir con mi primera beca, termino de revisar la fucking novela, termino el proyecto de cuentos de rockabilly y labios rojos y el proyecto de  Enjambre de cuentos que me tiene muy muy emocionada, porque es lo que me encana escribir, sobre criaturas diversas, feas y extrañas, yum yum.
5. Vamos a ver qué tal el tuiter del demonio, uyy. Lo cual me impulsa de pretexto para sacar un nuevo cel que no sea Nokia, alias 200 pesos resistente a las caídas dentro del escusado y a los golpes imprevistos de la vida y de mi mano.
6. Dios bendiga a las vidas humanas y aborrezca las tecnologías que nos mantienen en la esclavitud.

1. La gente dice cosas pendejas, pero eso se puede remediar. Ser pendejo es mejor dejarlo como un "don". No tiene cura.
2. Soy una pendeja, eso que ni qué...
3. Traigo nostalgia en la memoria: Recordé que no he leído mucho y a quienes he leído (que afortunadamente están vivos) me influyeron. Eso es chido. Tal vez, ellos ni en cuenta.  Pero les agradezco sus letras. Gracias a Arthur Alan Gore y a Jaime Garza por sus textos que he localizado por la red.
4. Hoy. Fuera del encierro. ¡Yeah!

Tutsi

(borrador)

Isadora Montelongo

─¡Vale más que te cojas el culo de un gato antes que te pares aquí!, ─Tutsi me grita, con los ojos hinchados, recién llego a casa─.

Tutsi es agresiva, levanta los brazos y me corre de casa, mientras bebe enfurecida del pico de una botella de vodka y baila una mezcla de swing-hip hop de una judía británica que acaba de morir en su departamento al Norte de Inglaterra por sobredosis.

Camino rumbo a la calle, enciendo un cigarrillo y me gustaría encontrar el primer gato para darle unas cuantas veces como haría con Tutsi, hasta que se me pase el mal humor.

Tutsi es groseramente malcriada. Levanta sus labios y escupe estupideces siempre que se empina malhumoradamente una botella de licor. Ella piensa que todos tenemos las culpas que ella se carga.

“Te vas a morir como un cabrón”, “¿crees qué solamente eres tú en el jodido mundo?”, “debiste haber nacido muerto”. Hubiera muerto, sino la hubiera conocido. Tutsi es mi único amor. Aunque no la entienda ni un carajo.

Entro al bar cerca de casa, sacudo los pies con polvo y me lamento de la mala suerte por no haber encontrado a ningún gato en el camino. Joe me saluda como siempre, sabe que si traigo la boca llena de cigarrillos es porque Tutsi me corrió.

─Tutsi ya escuchó la notica, ¿ah?

Asiento con la cabeza. Joe pone uno de los sencillos de la cantante muerta. Bebo en seco dos tragos, me relajo con el sonido de su voz, golpea en el corazón como un diamante. La chica habla del amor como si fuera una vieja tatuada de arrugas. La sangre se sale de mis venas con esa voz. La chica es una garganta en el corazón.

Mi pecho se agita, cuando se termina la canción.

Joe me mira y pone otra canción. Me regala una cerveza helada.

Joe palmea ante la explosión de un jazz. El vibrato de la voz de la chica británica me cuelga del estómago como  una rebeldía. Quiero drogarme y subir a las piernas de Tutsi como si fueran dos escaladas de piedra blanca a punto de despolvorearse dentro de mi nariz.

Tutsi hará de chica mala, y me perseguirá por toda la habitación. Bailará chasqueando sus dedos al ritmo de las trompetas de su cantante favorita. Beberá una botella tras otra, mientras se pinta los labios rojos como la chica fallecida.

─ ¿Otra cerveza?, ─me pregunta Joe─.

Pago los tragos y voy corriendo a casa sin ya buscar a ningún gato para darle por el culo. La cantante favorita de Tutsi acaba de morir y, aunque no la comprenda ni un carajo, sólo hay que sostenerla un poco para admirar el sonido de su corazón, vibrante como esa voz.

DEP Amy Winehouse.

fuente: http://www.abc.com.py/nota/amy-winehouse-un-diva-del-soul-entre-drogas-y-desesperacion/

Amy Winehouse, un diva del soul entre drogas y desesperación

PARÍS. Amy Winehouse había devuelto el alma a la música soul cantando adicciones y desesperación con una voz salida de lo más profundo de sus entrañas: más que simples canciones para la “diva trash” , hallada muerta este sábado a los 27 años tras un largo descenso a los infiernos.

“Intentaron enviarme a una cura de desintoxicación y dije no, no, no” , el estribillo de su canción más famosa, “Rehab” , suena ahora como un epitafio.

Sin embargo, las fotografías de infancia de la inglesa muestran a una adolescente sana y sonriente, con el rostro enmarcado en largos rizos negros.
Nacida el 14 de septiembre de 1983 de padre taxista y madre farmacéutica, Amy Winehouse creció en el norte de Londres en el seno de una familia judía en la que el jazz era el rey.
Su padre, que seguía muy de cerca su carrera, era un gran aficionado y sus tíos maternos músicos profesionales.
Cuando tenía unos 10 años, la joven Amy formó un dúo de rap con su mejor amiga. A los 13 años le compraron su primera guitarra y empezó a cantar soul.
Más tarde, entró en la “Brit School for Performing Arts and Technology” , una muy selectiva escuela londinense de las artes escénicas de la que también salieron The Kooks, Katie Melua o Adele.
Con apenas 20 años, publicó su primer álbum “Franck” . Los británicos cayeron bajo el encanto de su voz grave, a la que su acento popular londinense daba un toque de autenticidad y de originalidad adicional.
Pero, mientras se vislumbra una prometedora carrera de cantante popular, Amy Winehouse se muestra rápidamente como un ’enfant terrible’ de la música soul.
Gran bocazas, no duda en tildar a Madonna de “vieja pasada de moda” . Y en 2006, interrumpe un largo alegato humanitario a Bono, el cantante de U2, con un “cállate, no nos importa” .
Aparece con regularidad en los escenarios y en los programas de televisión a los que es invitada demasiado borracha para cantar.
En 2006, sus mánagers le aconsejan que entre en una clínica de desintoxicación para tratar sus problemas con el alcohol. Pero la cantante prefiere despedirlos y transformar sus súplicas en una canción: “Rehab” .
El tema, que se convierte en un éxito planetario, es la cabecera de sus segundo álbum, “Back to black” ("retorno al negro") , producido por Mark Ronson.
Desesperación, soledad, adicciones, autodesprecio y burla, son los elementos con los que Amy Winehouse crea sus textos desgarradores y crudos, a contracorriente de las canciones calibradas para pasar fácilmente en la radio.
Sin embargo, el álbum es un éxito mundial y la cantante con imagen de Betty Boop ’trash’ logra cinco premios en los prestigiosos Grammys estadounidenses.
Con su imagen inimitable, los brazos tatuados como un camionero, los ojos rebosantes de rímel y peinada con un inmenso e inconfundible moño alto, se vuelve inevitable e incluso inspira al modisto Karl Lagerfeld para un desfile de Chanel.
Pero entonces comienza su descenso a los infiernos. Los tabloides publican con regularidad fotos de la cantante desmejorada, delgada, o bajo los efectos de un reciente consumo de droga o de alcohol. También relatan hasta el más mínimo sobresalto en la relación con su marido, Blake Fielder-Civil.
Sus apariciones en el escenario se vuelven caóticas, cuando no son simple y llanamente anuladas.
“Soy una persona muy poco segura de mí misma. Tengo muchas dudas sobre mi apariencia (...) cuanto más dudo, más bebo” , admite en una entrevista.
Tras meses sin rumbo, Amy Winehouse intentó volver a los escenarios este verano, con conciertos previstos en varios festivales europeos, entre ellos el BBK Live de Bilbao (norte de España) .
Pero, demasiado borracha para cantar, fue abucheada en su primera aparición en Belgrado y tuvo que anular toda la gira.
lgo-ber/acc/pa

GB-música-gente-deceso



AFP

1.La fatalidad de la reciente muerte de mi amada Amy Winehouse, hace que regrese hoy a Testamento (23 de Julio 2011).

2. Todo el que me conoce bien, sabe que la música y letras de Amy Winehouse han sido una fuente de inspiración para mí (y seguramente para muchos). He escrito muchos cuentos bajo la voz de esta cantante; he obligado a mis amigos más cercanos a escucharla por horas en los bares que frecuento, ya sea, con mi rockola favorita donde se encuentra con la versión en vivo o al bartender al que siempre le pongo gorro para que la ponga. Incluso en las lecturas saco mi celular y arbitrariamente hago que escuchen alguna canción de ella. 

3. Hoy el cielo, la tierra, las letras, la música están tristes por tu partida :(

1. Regreso en dos meses (Si Dios quiere).
2. La cotidianedidad hiere, estar lejos de la gente que amas y te ama, es difícil. A veces, necesitamos recargarnos de pilas. Felices meses de Julio y Agosto para todos, un abrazo.

NUNCA
1. Nunca he sido una chica de peluches. Me gustaban hasta que supe que el amor no entraba por la felpa.
2. Nunca he sido una chica cariñosa o empalagosa. He tardado desconsideradamente en hablarle a mi propia familia hasta un mes, cuando estoy fuera del país.
3.Nunca he sido una chica fría de corazón. Me duelen los errores que cometo con otra gente.
4. Nunca he sido fija. Soy cambiante.
5. Nunca regalo cosas materiales. Sólo boletos para ir a algún lado y comida que tiene que comerce o tirarse.
6.Nunca he creído que el nunca es absoluto.

1. Se abre una buena racha de labor escrita.
2. Se abre un infierno de mi vida social-personal.
3. Soñé a Cuca y a Rogelio que veían venir la tormenta, la olfateaban en el aire e impulsaban sus cuerpos pesados hacia un lugar donde resguardarse.

1. Le pedí a Dios que me lo quitara del camino.
2.Dios cumplió su parte, pero yo fallé en la mía: aún lo tengo vulnerable en la superficie del corazón.
3. La palabra: Patético, me hace ruido. Yup chale...
4.I cheated myself...

Valerie

*cuento de la antología de Polvos

Por Isadora Montelongo

Me has llamado por teléfono, me has dicho que estás feliz y el sexo se te ha dado tan divertido como malabarista de circo, -el nuevo trapecio de tu vida me tiene sin cuidado, pienso-. Insistes que la has pasado bien y que tu nuevo novio lo tiene tan grande como un misil.

Se ha mudado contigo y se quieren cada noche y el baño, la cocina, la sala, el estudio, las escaleras y el patio, son sólo una extensión de su cama y malabares. Me dices que con èl, te has sentido dentro de una película,-porno,supongo-. No paras de hablar, bebo de mi cerveza, levanto el retrete y me pongo a mear. Das un gritillo de emociòn, te ha dado la llave de su apartamento donde pasan los fines de semana,-¿y qué crees? ¿más cojer, más cojer?-.

Voy a la cocina a preparame un sándwich: jamón, rebanada de queso amarillo,tomate,pepinillos agrìos, mayonesa,pan blanco, mostaza, hoja de lechuga, muerdo y sigo escuchándote decir que podría acabar a un par de king-kongs con su fuerte trasero o derretir algunas balas con sus manos o cargar un montón de edecanes rubias de piernas largas en su espalda.

-Ajá, te digo y empieza el diálogo-. Aseguras que este sì es el sujeto correcto: alto, con dinero, buen trabajo, excelente sexo, sexo y sexo. -Uhm, digo por el audicular, rasco mi blando estómago, bebo otra cerveza, me echo al sofá y enciendo el televisor con el control remoto.

Me cuentas que has pensado que alguno de estos dìas hagan cosas locas, posiblemente te suba en alguna de sus motocicletas, te diga que lo abraces de la cintura y su abdomen plano y lleno de acero que viste por debajo de su masculina chaqueta de cuero negro y corran hasta Las Vegas y un clon de Elvis con algunas rayas de coca encima, los declare marido y mujer y luego te haga el amor como una bestia desde el hotel de algùn casino hasta que paren en un desierto de la frontera, y un policía de camino los arreste por faltas a la moral.

Terminas de contarme y me preguntas que qué he estado haciendo, te he dicho que he comido un sándwich y bebido tanto como para acabar con la sed de un país pequeño, te rìes, y me dices, levantaté, he llegado, estoy en la puerta. Cuelgo el teléfono, apago el televisor y te devoro como un león de circo importándome poco la red de malabarista que traes puesta en las piernas.

1. Ya no toco tu piel como antes o miro tus ojos detrás de los míos.
2. Ya no te amo o me llevo tu cuerpo para que se estrelle contra el mío.
3. El amor nos ha dejado.
4. Se esfumó pasivo, balanceándose tranquilo hacia su propia orilla.
5. Mi mar se ha vuelto grande, infinito, nuevo, fresco sin lo que sentí contigo.
6. Gracias por tantos años. Te deseo lo mejor, amor mío, mi único amor.

1. Sí he escrito cuentos nuevos (luego los subo cuando ya entregue el pedido), tengo dos en borrador que debo terminar más tardar para el miércoles.

2. No he leído, mas que los anuncios panorámicos. Me pone de nervios no tener tiempo de leer, pero en fin...

3. Ando medio lacra, y con el yo social grande (hablándole a todo el mundo en el jale, cosa rara de mí), y es que hay que ganarse la vida. Pff...

4. Conocí a dos chavos buena onda, les pedí los correos, pero se me perdieron, je :P

5. Aquí dejo un cuentito viejito por ahí del 2006 de un libro (La yerba crece más verde del otro lado) que tengo y que nunca corregí:

De la serie de cuentos “La yerba crece más verde del otro lado”

Onda Tlacoyo, plan tamal


por

Isadora Montelongo

Eso es tamal....así....quieto, muy quieto,

¡Tris¡ ya se abrió tu abdomen abultado,

mas, ¿Qué es esto? ¡Gran Dios¡ qué es lo que veo¡

Bien dije yo, tan solo masa había

Donde soñé encontrar un buen relleno;

¡Desilusiones de la vida humana

soñar con carne y encontrar un hueso¡

Juan José Botero

El plan tamal nos trajo hasta aquí. Siempre envolví a Rita en mi onda tlacoyo: Fugarnos de México. Llevarnos el olor a tamal y tlacoyo entre las comisuras y triunfar como los cerebros de fuga que éramos. Canadá… entre las posibilidades.

Rita quería ir a Noruega, pero apenas y juntamos para un mes y medio de renta en Tartu College. Conocíamos el Defectuoso, Guadalajara, Comalcalco, Monterrey, Puebla, Hidalgo, Guanajuato y Tijuana. Temor a salir de México, ─no mames; ─le decía a Rita─. Canadá no es el DF o Tijuana, no te van a asaltar, le insistía, mientras empacaba y trataba de borrar sus inseguridades. Un cuarto doble. Y el aire que entraba por la rendija de la ventana no olía a smog, como en el DF, no olía a chocolate como en Comalcalco, no olía a cloro quemado como en Monterrey, no olía a maíz. “Sin maíz no hay país”, me decía Rita, mientras se dejaba caer angustiada con un gesto que parecía una sonrisa. ─No te agüites zorra, ya verás que pronto conseguimos trabajo de meseras en algún restaurante mexicano, mientras nos acomodamos.

Rita iba de día y yo de noche. Una salvadoreña nos dio chance para trabajar en un restaurante mexicano. Ambas aceptamos inmediatamente el empleo, sin problemas con el menú y el inglés que no se nos oía tan patoso. Después de todo éramos universitarias graduadas. El trompo, restaurante, nos iba dando más horas de trabajo y pronto fuimos las meseras encargadas. Trabajábamos en todo. Rita corría al mercado Chino a las seis de la mañana para comprar la carne y las verduras, veía como la basura se acumulaba en las esquinas y las ratas pasaban pisándose las patas unas a otras, brincando entre la viscosidad (de los desperdicios), huyendo de los de Toronto clean service. Rita y yo, terminábamos agotadas; pasábamos cerca de la universidad y nos tirábamos en el césped, acostumbrando a las ardillas a comer trozos de tortilla.

La rutina; sin embargo, nos alejó del plan tamal. De las becas para la universidad. Ya veía muy lejos mi idea de enseñar español en alguna escuela, de ver a Rita destruir la maldad y la bondad en el chisme de la historia mexicana en el college. Nos habíamos enterrado en un tamal. Éramos la carne del tamal.

Estar muerto es como estar envuelto en un tamal, como dentro de un ladrillo indestructible. México, nos seguía condenando. Teníamos que volver a decidir sobre el plan tamal, retomar la onda tlacoyo.

…Rita renunció al trabajo y se animó a decirme, ─sale, ya vámonos a Canadá, antes que me arrepienta─. Llamé a Roberto y lo cité, seguro me perdonaría por asaltar todos sus ahorros para irnos a la mierda blanca, pero pensé que algún día se los regresaría y no habría ningún problema. Llegamos a su casa y nos abrió la puerta; remojado, recién duchado, fue fácil decirle que Rita necesitaba la computadora para hacer un trabajo de x o y escuela, y con el pretexto de su agradable aroma, yo lo arremetí contra el sofá de la sala, seduciéndolo. Lo dejé inmóvil, afónico y con los huevos calientes como siempre, con el quejido a flor de piel. Rita con el dinero en los calzones salió y gritó, ─ya paréenle, puercos nefastos─; la señal dada. Me vestí y salimos a toda prisa. No había asaltado a mi exnovio por nada. Teníamos que salir del ataúd de la olla, de México…

En silencio, seguíamos contando el dinero. Nos faltaba demasiado para pagar la universidad, hasta que Rita sugirió: ─La última vez que fui al mercado, cerca del dragon mall, hay un tipo que se me quedó viendo. La primera vez lo ignoré, la segunda, se acercó y me preguntó que si era latina, le dije que sí, se alejó. La señora Yuhe, la que vende esos tomates grandes, me dijo que no era buen hombre, pero que si necesitaba dinero, que pagaba bien. La idea pasó, y se fue tejiendo. 12 mil dólares por dos semanas. Rita ya estaba decidida, se arreglaría con el chino por las mañanas cuando fuera al mercado y por las noches ganaría esos 12 mil dólares. No me parecía la mejor idea, pero la desesperación estaba hirviéndonos.

Toda la noche estuve distraída. El agua de jamaica se me resbaló entre las mesas, como sangre diluida. Eres una idiota, pensaba, no debí dejar ir a Rita… Terminé el turno, dejé el mandil en la mesa, recogí las propinas y tomé algunas tortillas para las ardillas. Rita dejaría pasar el mal rato distrayéndose con esas agradables criaturas, que acostumbró a comer tortillas, porque “sin maíz no hay país” como siempre ella replica. Yo le daría tortillas, algo que la dejara sentirse cerca, porque quien se quejaba de México era yo. Rita no, yo fui quien empezó a freír a Rita en la onda tlacoyo, esa de salir del país con la idea de rellenarnos de cosas mejores, de un futuro prometedor y engreído. Pero al freír el maíz del tlacoyo o al arrojar el tamal a la olla en vapor, éste marchita su vestidura, se oscurece, y al fin se quema.

Rita no llegó.

Desperté entre un montón de ardillas alrededor mío, como si fuera mi velatorio, y el polvo de las tortillas sobre el césped, como las cenizas de mi cuerpo. Fui al restaurante El trompo, donde trabajamos. Rita no había abierto, fui a Tartu, donde rentábamos, Rita no había llegado a dormir. Comencé a llorar y a correr, pensando lo peor. En el mercado chino, tenía que estar surtiendo con sus dos carritos en cada mano, con su caminar despistado y alegre. Las ratas, los montones de basura, la viscosidad que salía de entre las bolsas y en una de ellas: Rita, hecha una bola de masa, ─Rita, amiga─. A penas y podía hablar con su rostro hinchado por golpes. ─ ¡Un día, y ya tengo los 12 mil dólares, cabrona! ¡No que no, el plan funcionó!, ─me gritó Rita, emocionada─.

Nonsense
1. Hace poco pensaba sobre el entorno y lo que sucede en él: Balaceras, muerte, secuestros, miedo, llanto, infierno.
2. Evado eso en mi escritura la mayoría del tiempo, pero no en el corazón.
3. Murió una amiga, junto con su hija, en una balacera. También morimos todos un poco con sus muertes. Mueren generaciones completas y otras crecerán trastornadas.
4. Muchos lugares son como  el hongo atómico que se levanta después de ser explotado. No veo lo que sucede a conciencia en Monterrey. Es algo que siento en la carne, un dolor que es nuevo y nunca había sentido. Los que están lejos, sienten ese dolor en el corazón, lo han racionalizado un poco más. Los que estámos (así me considero también) dentro del hongo, nos cuesta a veces trabajo sentir, simplemente sentir cualquier cosa.
5. Me obligo a sentir. Porque lo que pasa no es normal, ni ayer, no hoy, ni en todos los siglos de los siglos.
6. Esto terminará y cambiáremos.
7.Todo trastorna para bien o para mal.

1. No creo en la humanidad, pero aún le tengo fe.
2. La maldad lastima  y envenena la sangre.
3. Últimamente no quiero/siento afecto por la gente. La gente no se quiere entre sí. :S
4. Miento al llamar amigos a los amigos.
5. Miento cuando le digo a la gente que la quiero.
6. Miento como un niño pequeño que arma un mundo de fantasía para habitar alegre en él.
7. Miento y recojo los pedazos de piel, que se cuelgan de la sangre. Miento porque la verdad se volcó contra nosotros.
8.Miento porque espero que un día mis mentiras se vuelvan verdad.
9. Mentir, no siempre es un ejercicio nefasto. A veces es para lograr algo positivo.
10. Que algún día la gente empatice una con la otra, que reconcilien el alma con el espíritu y se brinden verdad. Porque la mentira pesa cuando se abren los ojos.

1.  Quiero terminar el libro de "Hule Chick"
2.Traigo el gusano de escribir sobre lesbianas, queer y travestis. Pero no me sale.
3. Me falta salir e ir a besar  algunas muchachas para saber del lipstick en los labios de  otra mujer.
4. El Hule Chick se firmaría en Monteheel (Monterrey en tacones) en lugar del usual Montehell (Monterrey del mal)
5. En mi vida sólo he sido besada por dos muchachas y yo besé a una tercera.
6. Monteheel será. Woman power, yeah.

Rosalía

Por Isadora Montelongo

(borrador)

Rosalía desaparece en el pasillo de la oficina como todos los demás empleados. Toma el elevador sin mirar atrás. Me deja, sin esperarme. Rezo en la oficina porque me espere. Saco el rosario que traigo en el bolso y comienzo a recitar su nombre. Su nombre me alimenta la boca de aire. Los dedos se me endurecen sin llegar a avanzar en mis rezos. Miro el vacío en la oficina que me coloca una tristeza en el corazón, Rosalía no regresa por mí como otros días.


Me ha dejado.

Voy a casa al caer la tarde. Las piernas pesan como la primera vez que Rosalía paró el elevador y me tomó la parte interna de las piernas. Ella fue rápida cuando los ojos se me saltaron de la carne por el desconcierto; ella fue hábil, cuando calmó el susto de mis pupilas cuando quise llorar y acercó su aliento a frambuesa a mi cuello. Rosalía me besó como nunca nadie me había besado. Abrió con su larga sonrisa el elevador y me esperó hasta que yo pudiera salir, con las piernas chasqueándose una con la otra.

─Me llamo Rosalía.

Me toqué los labios con el olor a su nombre.

─Estoy en el departamento de contabilidad, para cuando se te ofrezca.

Me fui a casa sin decirle una palabra, sin mirarla de nuevo.

Toda la noche no pude dormir. Recé hasta que se me secó la lengua pidiéndole a Dios por el perdón de mi pecado.

Besé a una mujer.

Besé a una lesbiana.

Me besó los lunes, martes, miércoles, jueves, hasta que me gustó, viernes y sábado hasta que me acostumbré y supe todo su nombre, sus aromas, sus sueños, sus manos y sus pecados.

Dios sabe de su nombre y de los besos atascados que me da. Dios sabe de ella, antes que yo le hablara de su presencia todas las noches cuando rezo y pido perdón.

Dios sabe de la angustia que me causan el gusto de sus besos. Dios sabe de mí y de ella.

Rosalía me mira desde contabilidad, yo, tímida como buena católica recalcitrante, la miro, la observo sin levantarme del lugar de mi trabajo. Quiero buscarla, aunque me quemen luego los padres nuestros, quiero ir junto a ella y su olor a frambuesa que me bajan hasta el infierno dentro del elevador. Me mira y por fin la busco.

─Hola…, ─digo─ y la miro con los ojos muertos de amor.

─Nos van a ver… ─me susurra─ y se levanta de su escritorio.

La veo irse, ardorosa y discreta.

Rosalía me espera hasta que todos se han ido, camina con sus zapatos de tacón el mismo pasillo una y otra vez, hasta que llego a su lado. Abre la puerta del elevador y me besa furiosa con las horas de espera acumuladas en sus labios. La tomo por primera vez y en un arrebato me hinco ante sus piernas. La beso, lamo, aprieto, muerdo. Rosalía gime, suplica más y abre sus piernas. Rosalía me deja la boca con sus plegarias de amor.

Rezo para que siga en mi camino, rezo para que Dios no nos quite el cielo entre pisos eléctricos. Rezo con su nombre lleno de besos.

Rezo a Dios por el infinito amor entre las piernas de Rosalía.

Rosalía me mira. Yo no resistó y acudo a su mirada. La miro, me acerco, huye a la sala del café, la miro, cerca y la beso.

─Nos pueden ver…

─No me importa, ─insisto─.

─Srita. Rosalía, la buscan en el departamento de contabilidad, ─dice una de las chicas nuevas de la oficina que se asoma a la sala de café─.

Espero a Rosalía, ella parte, no me espera, me ha dejado con los rezos de amor en la boca y las ganas en el corazón. Rosalía me ha dejado como nunca antes.

1. Dios sabe que me falta leer mucho. Hay libros que quisiéra leer con desesperación.
2. El tiempo aplasta como un mazo de piedra.
3. Mi habitación es un reflejo de mi cerebro. Trato de aprovechar el tiempo en leer.

PARTO DE MÁSCARAS

Parto de Máscaras, es una antología impulsada por poetas y narradores Celayenses, que aún no he leído en su totalidad, que tampoco conozco en su mayoría a los chicos, pero les tengo fé. La fé, obviamente es ciega, pero no quiere decir que sea tonta o carezca de un espíritu de lucha. Al contrario, la lucha que estos poetas y narradores tienen, deja desnudo el efuerzo ( que desconozco el cómo, gracias a la nobleza de Neftalí, amigo a quien admiro) de llevar a pasear al "Parto de máscaras" a Valencia en un intrépido y cardiaco bookcrossing (acción de liberar un libro por las calles, parques, espacios culturales, para que la gente lo tome, lea  y se lo lleve al alma y  a casa).
Como una agraciada participante de la que es mi segunda antología con escritores. Me da gusto participar y ya quiero tener un ejemplar en mis pezuñas para azotarlo contra mis ojillos.
Chisme: deben saber que...
1. No me pidieron dinero para ello.
2. La coordialidad siempre se dio, después que conocí a Neftalí (me gustaría saber si es la cabeza planificadora del Parto de Máscaras y el financiador pa' echarle carro y llamarle "El Padrino" del bb) y se acordó de mí pa' participar, ¡yeah!
3. Soy la única "mujer" en el libro y "biomujer" ruda, pero mujer, también la única regiomontana entre bombones celayenses.
4. La única que no conoce personalmente a los demás poetas y narradores, je. ¡Qué oso conmigo! (pretexto para ir a Celaya, cuernitos)
5. Y la que pone mucho gorro para que se lo envíen.
He aquí  los nombres de los compañeros,hermanos, tíos, padrinos, del amado bb llamado "Parto de Máscaras"
Orlando Guillén, Geney Beltrán Félix,
Bralasom, Rudajas Pantoeles, Alí Rendón Dorvo-la,
Isa Cat Montelongo, Dani Rayo Silva, Arturo Delator,
José Silva Noaver, Sinhué Baesantos


6. Los que leen el Blog, porfa, pasen al blog del "Colectivo de letruchalibre" pa' que dejen sus comments y presentemos el libro acá en Montehell, no sean garras.  Y difundan sino les mando la maldición de que no se les va a parar y/o se les va a cerrar, por cucús.
http://letruchalibre.blogspot.com/

1. No pretendo ser la amistad incómoda y menos si no es por mi causa.

Julieta Venegas

Nina Simones

Tarde dice (11:16 a.m.):



y es la magia del texto


no sabes a dónde va a parar


si se va a estancar en el olvido


o va a ser una lengua de fuego que todos miren


es algo muy muy chido.
 
 
A ella la conocí con sus lentecillos, entró al palomar (salón de clase minúsculo) donde estudiábamos Letras Españolas. No recuerdo bien bien si era la clase de Agustín Castillo (el tío chicho como le decíamos por contarnos sus anécdotas con la hija de Monterroso). Le pasé de inmediato los apuntes. Muy buena onda, se me hizo la chica, no era como las arpías que tenía por compañeros de clase, que luego se convirtieron en amistades de escuela. La recuerdo en la travesía de sacar copias de los libros, en pirañear los escasos títulos de la biblioteca, la que abrazaba a todos y era inocente cuando la albueréabamos sin darse cuenta. La recuerdo limpia con su amor a los gatos, con su espiritualidad firme  y su amor a Dios, con su deseo de comprarse su primera laptop a la que le puso nombre (Camila , si mal no recuerdo), la recuerdo también con su cámara que llevaba a sus viajes y tomaba las mejores fotografías, hacía que la gente siempre saliera más linda de lo que es, la recuerdo con su concentración lectora que terminó por comerse en pocas horas el mamotreto de "El Nombre de la rosa"de Umberto Eco. La recuerdo con su pasión siempre por escribir y escribir. Con su anécdota en la primaria de Guadalajara donde no salía al descanso a jugar con los demás niños, porque prefería leer. La recuerdo entregada. Y ahora que la veo, la veo como la misma chica sencilla, cariñosa, mujerón, tenaz, alegre, cercana a los gatos, buena amiga, buena hermana, buena hija, buena esposa, buena mexicana-regiomontana. Escritora que sigue su pasión, su oficio. Y muchas felicidades  a Orfa Alarcón por no perder la capacidad de ser ella.
 
Que las lágrimas de felicidad rueden en este festejo que todos los que te queremos te acompañamos. 
 
Aquí una nota http://www.elmostrador.cl/noticias/cultura/2011/04/12/piglia-bisama-y-fontaine-finalistas-del-premio-iberoamericano-de-narrativa-las-americas/
 
La noticia fue dada a conocer esta mañana por el diario puertorriqueño El Nuevo Día. Los chilenos Álvaro Bisama y Arturo Fontaine son dos de los cinco finalistas de la primera edición del Premio Iberoamericano de Narrativa Las Américas que se entregará el 7 de mayo próximo durante la segunda edición del Festival de la Palabra de Puerto Rico.




Bisama fue elegido por su última novela “Estrellas muertas”, que ha tenido una buena recepción a nivel de crítica y lectoría. En tanto Fontaine, llega al certamen con “La vida doble” bajo el brazo. Ambas novelas, en registros y aproximaciones disímiles, tienen un factor común: el relato generacional de una fractura y derrota políticas y los efectos que produjeron en dicha generación. En el caso de “Estrellas muertas”, una pareja a punto de divorciarse recuerda la época de estudios y militancia en la Universidad de Playa Ancha a fines de los 90`, con resultados insospechados; en cambio “La vida doble” es la alegoría en clave ficción de la vida de Luz Arce y Mariana Merino, “la Flaca Alejandra”, militantes del Movimiento de Izquierda Revolucionaria (MIR) que luego de ser detenidas por las fuerzas represoras de la dictadura de Pinochet, se convierten en delatoras de sus ex compañeros.



Junto a los escritores chilenos se encuentran seleccionados el argentino Ricardo Piglia, por “Blanco nocturno”; la mexicana Orfa Alarcón con su obra “Perra Brava” y el español Marcos Giralt Torrente con “Tiempo de vida”.



Según Edmundo Paz Soldán, escritor boliviano y presidente del jurado, “el premio tiene que ver con el momento en que estamos viviendo. Pusimos la palabra narrativa de manera intencional porque queríamos darle mayor amplitud, esa es la esperanza”.



Consultado sobre la noticia, Bisama fue muy escueto y sólo dijo a El Mostrador que “con estar seleccionado junto a Piglia ya me siento honrado”.



Quien gane, obtendrá un premio de 25 mil dólares.

1. Siempre he sentido fascinación por recordar exnovios. Momentos vividos y estructurar imágenes de su personalidad, caretas, y demás, dígamos que es un fetiche que tengo.
2. Pero he encontrado  algo más fascinante que el recuerdo placebo de un ex novio. Por ejemplo:
(Omitiré los nombres reales para no herir susceptibilidades)
a) Un pisapapeles es más fascinante que Exnovio G cuervo, quien me inició en la escritura.
b) Un pedazo de muestra de queso obsequiado en Soriana es más fascinante que exnovio divo guitarristra "soy megalómano de la octava maravilla en un  bar  que no va nadie"
c) Un churro de mota es más fascinante que exnovio Yonqui "me ganaré la vida psicoterapeando gente con cédula profesional"
d)Un correo electrónico con propaganda  Univiersitaria en línea es más fascinante que exnovio viajo a donde aprenda idiomas.
3.Seguiría en la lista, pero como el fetiche se me está quedando ya muy corto, no recuerdo más exnovios, no me malinterpreten, les estimo, pero hay objetos inanimados que atraen ahora más mi interés abstracto y fetichista.
4. El porno no es fetiche. Es un amplio tema de investigación.
5. Tema actual, el fist.